Statut de Poète (Premier Brouillon Pour un Croquis de Projet
Suffisant, Total et Sans quelque restriction)
Article Un
Tout Poète a droit d’être heureux pour toujours, même jusqu’à bien
au-delá de pour toujours, ou quand éventuellement la ” ; pour
toujours ” ; il ait quelque fin.
Article Deux
Tout Poète pourra diviser sa folie, passion et sensibilité avec mille
amours, donc à tous réellement il aimera avec le même prélude
dans les yeux, quelques ailes dans les poches et beaucoup de
cithares enchantées dans l’âme, encore ainsi, sans mouchoir et
sans document.
Parágrafo Único
Nenhum Poeta poderá ser traído, a não ser para que a
pobre ex-Musa seja infeliz para todo o resto dos dias
que lhe caibam na tábua de carne desse Planeta Água.
Artigo Três
Nenhum Poeta padecerá de fome, de tristeza ou de
solidão, até porque a tristeza é a identidade do Poeta,
a solidão a sua Pátria, sendo que, a fome pode muito
bem ser substituída num abismo terminal por rifle ou
cianureto. E depois, um poeta não precisa de solidão
para ser sozinho. É sozinho de si mesmo, pela própria
natureza, com seus encantários, santerias, ninhais,
mundo-sombra e baladas de incêndio.
Artigo Quatro
A Mãe do Poeta será o magno santuário terreal de seus
dias de lutas e sonhos contra moinhos e erranças de
gracezas e iluminuras.
Filho de Poeta será como caule ao vento, cálice de
liturgia, enchente em rio: deverá adaptar-se ao Pai
chamado de louco por falta de lucidez de comuns
mortais ou velado elogio em tácita inveja espúria.
Paragraphe Unique
Aucun Poète pourra être trahi, excepté pour que le pauvre ex-Musa
soit malheureux pour tout le reste des jours qui lui contiennent dans
la table panneau de viande de cette Planète de l’eau.
Article Trois
Aucun Poète souffrira de faim, de tristesse ou de solitude, même
parce que la tristesse est l’identité du Poète, la solitude sa Patrie, en
étant que, la faim peut très bien être substituée dans un abîme
terminal par fusil ou cyanure. Et ensuite, un poète non précis de
solitude pour être seul. C’est seul de lui même, par la nature elle-
même, avec leurs enchants, santerias, bers des oiseaux, brune-
monde et ballades d’incendie.
Article Quatre
La Mère du Poète sera le grand sanctuaire terreal de leurs jours de
luttes et rêves contre des moulins et grand erreurs de graces et
iluminures.
Fils de Poète sera mange tige au vent, calice de liturgie, inondation
dans fleuve : devra s’adapter au Père appel de fou faute de lucidité
de communs mortels ou veillé compliment dans tacite envie fausse
et spurie.

Artigo Quinto
Nenhum Poeta será maior que seu país, nenhuma
fronteira ou divisa haverá para o Poeta, pois sua
bandeira de luz-cor será a justiça social, pão, vinho,
maná, leite e mel, além de pétalas e salmos aos que
passaram em brancas nuvens pela vida. E depois, uns
são, uns não, uns vão, uns hão, uns grão, uns drão – e
ainda existem outros.
Artigo Sexto
A todo Poeta será dado pão, cerveja, amante e paixão
impossível, o que naturalmente o sustentará mental e
fisiológicamente em tempos tenebrosos ou de vacas
magras, de muito ouro e pouco pão.
Artigo Sétimo
Nenhum Poeta será preso, pois sempre existirá, se
defenderá e escreverá em legítima defesa da honra da
Legião Estrangeira do Abandono, à qual se sabe
pertencer, com seu butim de acontecências, ou seu
não-lugar de, criando, Ser, estar, permanecer,
continuar, feito uma letargia, um onirismo, uma
catarse, ou um surto psicótico que os anjos chamam
alumbramento terçã.

Article Cinquième
Aucun Poète sera plus grand que son pays, aucune frontière ou
devise aura pour le Poète, donc son drapeau de lumière-couleur
sera la justice sociale, le pain, le vin, la manne, le lait et le miel,
outre des pétales et des psaumes auxils lesquels ont passé dans de
blancs nuages par la vie. Et ensuite, ils sont, non, vont, uns ont, un
grain, une moulin – et ils encore existent autres.
Article Sixième
Pour tout les Poètes sera donné du pain, de la bière, en aimant et
de la passion impossible, ce qui naturellement le soutiendra mental
et physiologiquement dans des temps ténébreux ou de vaches
maigres, de beaucoup d’or et de peu de pain.
Article Septième
Aucun Poète sera prisonnier, donc toujours il existera, se défendra
et écrira dans légitime défense de l’honneur de la Légion Étrangère
de Abandonement, auquel il se sait appartenir, avec sien butim
d’acontecências, ou sa place de, en créant, Être, être plus um fois,
rester, continuer, fait une léthargie, une onirisme, une catharsis, ou
un foyer psychotique que les anges appellent Le tierce alumbrament
Artigo Oitavo
A infinital solidão do espaço sempre atrairá os Poetas.
Artigo Nono
Caso o Poeta “viaje fora do combinado”, tome licor de
ausência ou vá morar no sol, nunca será pranteado o
suficiente, nem lhe colocarão tulipas de néon, dálias
aurorais, estrelícias de leite ou dente-de-leão sob o
corpo que combateu o bom combate. Será servido às
carpideiras, amigos, parentes, anjonautas e guardiões,
vinho de boa safra por atacado, cerveja preta mais
bolinhos de arroz, pão de minuto e cuque de fubá
salgado.

Article Huitième À infinital solitude de l’espace toujours il attirera les
Poètes.
Article Neuvième
Cas le Poète ” ; il voyage excepté de combination”,qu’ il prenne de
la liqueur d’absence ou aille vivre dans le soleil, jamais ne sera pas
pleuré assez, ni lui ne placeront pas de tulipes de néon, lês dálies
de l’ aurore, estrelícies de lait ou pissenlit sous le corps qui a
combattu le bon combat. Il sera servi aux carpideirèes, à amis, à
parents, à des voyzgeurs d’espace et à gardiens, à vin de bonne
récolte en gros, à bière noire plus petits gâteaux de riz, à pain de
minute et cuque de fubá salée.

Artigo Décimo
Poeta não precisará mais do que o radar de seus olhos,
as suas mãos de artesão sensorial no traquejo do
cinzel interior, criativo, mais sua aura abençoada e seu
halo com tintas de luz timbral para despojar
polimentos íntimos em verso e prosa, como
pertencimentos-quireras, questionários e renúncias.
Artigo Décimo-Primeiro

Poeta poderá andar vestido como quiser, lutar contra
as misérias e mentiras do cotidiano (riquezas impunes,
lucros injustos, propriedades roubos), sempre
buscando pela paz social, ou ainda mamando na utopia
de uma justiça ético-plural-comunitária. Quem gosta
de revolução de boteco é janota boçal metido a
erudição alcoólica e pseudo-intelectual seboso e
burguês. Poeta gosta mesmo de humanismo de
resultados. De pegar no breu. A luta continua! Saravá,
Brecht!

Article Dixième
Poète dont n’aura besoin plus le radar de leurs yeux, leurs mains
d’artisan sensoriel dans la experience artesanal de cinzel intérieur,
créatif, plus leur dorée bénie et leur halo avec des encres de lumière
timbral pour dépouiller des polissages intimes dans vers et causent,
mange des pertenciments de rêve, questionnaires et résignations.
Article Onzième
Poète pourra marcher tenue comment vouloir, combattre les
misères et les mensonges du quotidien (richesses impunis, profits
injustes, propriétés vols), toujours en cherchant par la paix sociale,
ou encore téter dans l’utopie d’une justice étic-plural-comunitère.
Qui aime révolution fait em petit bar est un janote embout mis
l’erudição alcoolique et la pseudo intlectuèlle grasse de les le
bourgeois. Poète aime même l’ humanisme de vrai e eftives
résultats. De recueillir dans le brai. La lutte continue ! Saravá,
Brecht !

Artigo Décimo-Segundo
Poeta pode ser Professor, Torneiro-Mecânico,
Operário, Ourives, Jardineiro, Fabricante de Bonecas,
Vigia-Noturno, Engolidor de Fogo, Entregador de
Raposas, Dono de Bar ou Encantador de Freiras
Indecisas. Poeta só não poderá ser passional,
insensível, frio ou interesseiro. Ao poeta cabe apenas
o favo de Criar. O poeta escreve torto por linhas tortas
(um gauche), poesilhas (poesia rueira e descalça) e
ficção-angústia. Escreve (despoja-se) para não ficar
louco…para livrar do que sente. O Poeta, afinal, é um
“Sentidor” com sua angústia-vívere
Artigo Décimo-Terceiro
Se algum Poeta for acusado levianamente de alguma
eventual infração ou crime, a dúvida o livrará de ser
apenado. E se o Poeta dizer-se inocente isso superará
palavras acima de todos e sua fala será sentença e lei
sagracial. A ótica do Poeta está acima de qualquer
suspeita, e ele sempre é de per-si mesmo o local do
crime da viagem de existir. Mas pode colaborar com as
autoridades, cometendo um crime perfeito. Afinal, só
os imbecis são felizes.

Article Douzième
Poète peut être Enseignant, Tournièr – mécanique, Ouvrier, Orfèvre,
Jardinier, Fabricant de Poupées, guard dans La nuit, avaleteur de
feu,transporteur de renards, Propriétaire de Barre ou Charmeur
fascinateur de Soeurs Indecises. Poète ne pourra seulement pas
être passionnel, insensible, froid ou intéressé. Au poète contient
seulement l’alvéole De créer. Le poète écrit tors par des lignes des
tourtes (un gauche), poesilhas (poésie de las rues ouvertes et
déchausses et la ficcion – angustie. Il écrit (il se dépouille) pour que
ne soient pas fou… pour exempter dont il sent. Le Poète, après tout,
est une ” ; Sentidor” ; avec sien “angústia-vívere”
Article Treizième
Si quelque Poète soit accusé frivolement de quelque éventuelle
infraction ou de crime, le doute l’exemptera d’être puni. Et si le
Poète se dit innocent cela dépassera des mots au-dessus de tous et
sa parole sera jugement et loi sagracial. L’optique du Poète est au-
dessus de quelconque soupçonne, et il toujours est de per-si même
le lieu du crime du voyage de d’exister. Mais il peut collaborer avec
les autorités, en commettant un crime parfait. Après tout, seulement
les imbéciles sont heureux.
Parágrafo Único
Poeta não erra. Refaz percursos. Poeta não mente.
Inventa o inexistente, traduz o impossível, delata o
devir. Poeta não morre. Estréia no céu. Poeta padece
fibra por fibra no ser-se de si mesmo
Artigo Décimo-Quarto
Aos Poetas serão abertas todas as portas, até as
invisíveis aos olhos vesgos e comuns dos mortais
anônimos, serão abertos todos os olhos, todas as
almas, todos os caminhos, todas as chamas, todos os
cântaros de lágrimas e desejos, todos os segredos
dessa dimensão ou fora dela, num desespelho de
matizes, feito insofrência do desmundo.
Artigo Décimo-Quinto
A primeira flor da primeira aurora de cada dia novo,
será declarada de propriedade do Poeta da rua, do
bairro, do país ou de qualquer próximo Poeta a
confeitar como louco, como ermitão ou pioneiro, de
vanguarda. Em caso de naufrágio ou incêndio, poetas e
grávidas primeiro
Artigo Décimo-Sexto
Não existe Poeta moderno, clássico, quadrado,
matemático como pelotão de isolamento, ou só
aleijado por dentro, pois as flores e os rios não nascem
nunca iguais aos outros, sósias, nem os poemas são
tijolos formais de reboques arcaicos. Nenhum Poeta
poderá produzir só por estética, rima ou lucro fóssil.
Poesia não é para ser vendida, mas para ser dada de
graça. Um troco, um soneto, uma gorjeta, um haikai,
um fiado pago, uns versos brancos, um salário do
pecado, um mantra-banzo-blues-lundu. E todo
alumbramento é uma meia viagem pra Pasárgada.

Paragraphe unique
Poète ne manque pas. Il refait des parcours. Poète non esprit. Il
invente l’inexistant, traduit l’impossible, dénonce le devenir. Poète
ne meurt pas. Il étrenne dans le ciel. Poète souffre fibre par fibre
dans l’être de lui même
Article Quatorzième
Aux Poètes seront ouvertes toutes les portes, jusqu’aux invisibles
aux yeux louches et communs des mortels anonymes, seront
ouvertes tous les yeux, toutes les âmes, tous les chemins, toutes les
flammes, tous les cruches de larmes et les désirs, tous les secrets
de cette dimension ou excepté d’elle, dans une non reflexion de
nuances, de fait insondable de la nouvelle desfiguration Du monde.
Article Quinzième
Première fleur de première aube de chaque jour nouveau, sera
déclarée de propriété du Poète de la rue, du quartier, du pays ou de
tout proche Poète à confire comme fou, comme ermite ou pionnier,
d’avant-garde. Dans le cas de naufrage ou d’incendie, poètes et
femmes enceintes premier
Article Seizième
N’existe pas Poète moderne, classique, carré, mathématicien je
mange peloton d’isolement, ou seulement blessé en-dedans, donc
les fleurs et les fleuves né jamais égaux aux autres, à sosies, ni aux
poèmes sont des briques formelles de remorques archaïques.
Aucun Poète pourra produire seulement par esthétique, rime ou
gagne fossile. Poésie n’est pas pour être vendu, mais pour être
donnée de grâce. Un je change, un sonnet, un pourboire, une
haikai, une filure payé, des vers blancs, un salaire du péché, une
mantra-banzo-blues-lundu. Et toute alumbrament est un demi
Voyage piur Le règne de Pasárgada où Là Le poete c’est toujours
l’ami de le roi.
Poeta é tudo a mesma coisa, com maior ou menor grau
de sofrimento e lições de sabedoria dessas sofrências,
portanto, com carga maior ou menor de visão, lucidez,
sensoriedade canalizada entre o emocional e o
racional, de acordo com a sua bagagem, seu vivenciar,
seu prisma existencialista de bon vivant por atacado.
Poeta há entre os que pensam e os que pensam que
pensam. Entre os que são e os que pensam que são,
pois se parecem. A todos é dado a estrada de tijolos
amarelos para a empreita de uma caminhada que o
madurará paulatinamente. Ou não. Todo poeta é
aprendiz de si mesmo, em busca de uma pegada
íntima, e escreve para oxigenar a alma. Afinal, são
todos sementes, e sabem que precisam ser flores e
frutos, para recriarem, para sempre, a eterna
primavera cósmica.Todo aquele que se disser Poeta,
assim o será, ou assim haverá de ser
Parágrafo Um
O verdadeiro Poeta não acredita em Arte que não seja
Libertação. Saravá, Manuel Bandeira!
Parágrafo Dois

Poeta bebe porque é líquido. Se fosse sólido comia.
Parágrafo Três
Poeta é como a cana. Mesmo cortado, ralado,
amassado, ao ser posto na moenda dos dias, ainda
assim tem que dar açúcar-poesia
Inciso Um
Poeta também bebe para tornar as pessoas mais
interessantes.
Parágrafo quatro
Poeta não viaja. Poeta bebe. E todo Poeta sabe que o
fígado faz mal à bebida.
Artigo Décimo-Sétimo
Poeta terá que ser rueiro como pétala de cristal sacro,
frequentador de barzinhos como anjo notívago, freguês
de saunas mistas como recolhedor de essências,
plantador de trigais amarelos como iluminador de
cenários, cevador de canteiros entre casebres de
bosquíanos, entre o arado e a estrela, um arauto pós-
moderno como declamador de salmos contemporâneos
entre extraterrestres.
Parágrafo Único
Poeta rico deverá ainda mais amar o próximo como se
a si mesmo, ajudando os fracos e oprimidos, os Sem
Terra, Sem Teto, Sem Amor, para então se restar bem-
aventurado e poder escrever cânticos sobre a
condição humana no livro da vida. Poeta é antena da
época. E o neoholocausto do liberalismo globalizador é
o câncer que ergue e destrói coisas belas.

Poète est tout le même chose, avec plus grand ou moindre degré
de souffrance et de leçons de sagesse de ces soufriments, donc,
avec chargement plus grand ou moindre de vision, de lucidité,
sensorieté canalisée entre du émotionnel et rationnel,
conformément à ses bagages, sien vivre intensément, à son prisme
existencialiste de Bon vivant en gros. Poète a entre ils que pensent
et ce qui pensent ils que pensent. Entre ils que sont et ce qui
pensent ils que sont, donc ils se semblent. À tous est donnée route
de briques jaunes pour entreprend d’une randonnée que va maturer
progressivement. Ou non. Tout poète est apprenti de lui même, à la
recherche d’une empreinte de pas intimee, et écrit pour oxigenar
l’âme. Après tout elles, sont toutes semences, et savent ils qu’ont
besoin d’être des fleurs et des fruits, pour recréer, pour toujours,
l’éternel printemps cosmique. Quiconque se dire Poète, ainsi le
sera, ou ainsi il aura d’être Alinéa Un Le vrai Poète ne croit pas
dans Art qui n’est pas Libération. Saravá, Manuel Bandeira !
Alinéa Deux
Poète boit parce que c’est liquide. S’il était solide mangeait.
Alinéa Trois
Poète est comme la canne. Même coupé, râpé, malaxé, à l’être
grade dans la mouture des jours, encore ainsi il a qu’il donnera
sucre-poesie Incise Un Poète aussi boit pour rendre les personnes
le plus intéressant. Alinéa quatre Poète ne voyage pas. Poète boit.
Et tout Poète sait que le foie fait mal à la boisson.
Article Dix-septième
Poète aura qu’être homme de La rue je mange pétale de cristal
sacré, frequenteur de bars petits comme ange de La nuit, client de
saunas mélangés je mange recolheteur d’essences, planteur de
champs de blé jaunes mange illuminateur de scénarios, cevador de
marbriers entre des taudis de bosquíanos, entre la charrue et
l’étoile, un héraut pós-moderne je mange déclamateur de psaumes
contemporains entre des extraterrestres.
Alinéa Seul
Poète riche devra encore davantage aimer le proche comme si à lui
même, en aidant les faibles et opprimés, Sans Terre, Sans Plafond,
Sans Amour, pour que alors il se reste heureux et à pouvoir écrire
des cantiques sur la condition humaine dans le livre de la vie. Poète
est antenne du temps. Et la neoholocauste du libéralisme
globalizateur est le cancer qui érige et détruit des choses belles.
Artigo Décimo-Oitavo
A todo Poeta andarilho e peregrino como Cristo, São
Francisco ou Gandhi, será dado seu quinhão de afeto,
sua porção de Lar, seu travesseiro de pétalas de luz.
Quem negar candeia, azeite e abrigo ao Poeta, nunca
terá paz por séculos de gerações seguintes
abandonadas entre o abismo e a ponte para a Terra do
Nunca. Quem abrigar um Poeta, ganhará mais um anjo-
da-guarda no coração do clã que então será
abençoado até os fins dos tempos.
Parágrafo único
O sábio discute sabedoria com um outro sábio. Com
um humilde o sábio aprende.
Artigo Décimo-Nono
Poeta poderá andar vestido como quiser, com chapéus
de nuvens, pés de estrelas binárias ou mantras de
ninhos de borboletas. Nenhum Poeta será criticado por
fazer-se de louco pois os loucos herdarão a terra e são
enviados dos deuses. “Deus deve amar os
loucos/Criou-os tão poucos…” – Um Poeta poderá
também andar nu, pois assim viemos e assim nos
moldamos ao barro-olaria de nosso eio-Éden chamado
Planeta Água. E a estética para o poeta não significa
muito, somente o conteúdo é essência infinital.
Artigo Vigésimo
Poeta gosta de luxo também, mas deve lutar por uma
paz social, sabendo a real grandeza bela de ser
simples como vôo de pássaro, simples como pouso em
hangar fantástico, simples como beira de rio ou vão de
cerca de tabuínha verde. Só há pureza no simples.

Article Dix-huitième Le tout Poète andarile et pèlerin comme Christ,
San Francisco ou Gandhi, sera donné sa portion d’affection, sa
portion de Foyer, son oreiller de pétales de lumière. Qui nier
candelabre, huile et abri au Poète, jamais n’aura paix par des
siècles de générations suivantes non abandonnées entre l’abîme et
le pont pour la Terre de Jamais. Qui abriter un Poète, gagnera plus
une ange de guard dans le coeur du clan qui alors sera béni
jusqu’aux fins des temps. Alinéa seul Le savant discute de la
sagesse avec un autre savant. Avec un humble o sage il apprend.
Article Dix-neuvième
Poète pourra marcher tenue comment vouloir, avec des chapeaux
de nuages, de pieds d’étoiles binaires ou de mantras de nids de
papillons. Aucun Poète sera critiqué se faire de fou donc les fous
hériteront la terre et sont envoyés de . ” ; Dieu doit aimer les fous/A
créé les aussi peu… ” ; – Un Poète pourra aussi marcher nu, donc
nous sommes ainsi venus et ainsi dans nous les moulons à l’ argile-
poterie de nôtre eio-Éden appelé Planète de l’eau. Et l’esthétique
pour le poète ne signifie pas beaucoup de, seulement le contenu est
essence infinital.
Article Vingtième
Poète aime luxe aussi, mais il doit combattre pour une paix sociale,
en savoir la réelle grandeur belle d’être simple mange vol d’oiseau,
simple mange atterrissage dans hangar fantastique, simple je
mange côté de fleuve ou vont d’environ petit bois vert. Seulement il
y a pureté dans le simple.
Artigo Vigésimo-Primeiro
Nenhum Poeta, em tempo algum, por qualquer motivo
deverá ser convocado para qualquer batalha, luta ou
guerra. Mas poderá fazer revoluções sem violência.
Poderá também ser solicitado para ser arauto da paz,
enfermeiro de varizes da alma ou envernizador de
cicatrizes no coração, oferecendo, confidente e
solidário, um ombro amigo, um abraço de ternura, um
adeus escondido feito recolhedor de aprendizados ou
visitador de bençãos, ou até ser circunstancialmente
um rascunhador clandestino de alguma ridícula carta
de suicida por paixão se impôs
Artigo Vigésimo-Segundo
Mentira para o Poeta significa cruz certa. Aliás, poeta
na verdade nunca mente, só inventa verdades
tecnicamente inteiras e filosoficamente sistêmicas…
Artigo Vigésimo-Terceiro
Musa-Vítima do Poeta será enfermeira, psicóloga,
amante, mulher-bandeira, berço esplêndido, Santa.
Terá que ser acima de todas as convenções formais,
pau para toda obra. No amor e na dor, na alegria e na
tristeza, até num possível pacto de morte.
Artigo Vigésimo-Quarto
Poeta não paga pensão alimentícia. Ou se está com
ele ou contra ele. Filhotes sobrevivente de uma
relação qualquer, ficarão sob sua guarda direta e
imediata. Ex-Mulheres serão para sempre águas
passadas que não movem moinhos, como velas ao
vento de uma Nau Catarineta qualquer, como
exercícios de abstrações entre cismas, ou como
aprendizados de dezelos íntimos de quem procura
calma para se coçar.
Artigo Vigésimo-Quinto

Revogam-se todas as disposições em contrário,
CUMPRA-SE – DIVULGUE-SE!

Article vingt et unième
Aucun Poète, dans temps quelques-uns, pour une quelconque
raison devra être convoqué pour toute bataille, combat ou guerre.
Mais il pourra faire des révolutions sans violence. Il pourra aussi
être demandé pour être héraut de la paix, infirmier de varices de
l’âme ou envernizateur de cicatrices dans le coeur, en offrant, le
confident et solidaire, une épaule ami, une accolade de tendresse,
un au revoir caché fait recolheteur d’apprentissages ou un visiteur
de bénédictions, ou jusqu’à être circonstanciellement une copiste
clandestine de quelque ridicule lettre suicidaire par passion s’est
imposée
Article vingt deuxsième
Mensonge pour le Poète signifie croix exacte. D’ailleurs, poète en
vérité jamais esprit, seulement invente des vérités techniquement
entières et philosophiquement sistêmiques…
Article vingt troisième
Muse – victime du Poète sera infirmière, psychologue, en aimant,
femme-drapeau, berceau splendide, Saint. Il aura qu’être au-dessus
de toutes les conventions formelles, le bois pour toute oeuvre. Dans
l’amour et dans la douleur, dans la joie et dans la tristesse, même
dans un possible pacte de décès.

Article Vingt quatrième
Poète non payée pension alimentaire. Ou s’il est avec lui ou contre
lui. Des fistons survivant d’une relation quiconque, resteront sous
leur garde directe et immédiate. Ex-femmes seront pour toujours
des eaux dernières qui ne déplacent pas de moulins, mange des
bougies au vent d’un Navire Catarineta quiconque, je mange des
exercices d’abstractions entre des schismes, ou mange des
apprentissages de dezelos intimes lesquelles cherche calme
s’érafler.
Article vingt cinquième
Se révoquent toutes les dispositions dans contraire,
S’ACCOMPLISSENT – IL que nous faisons La divulgation !
-0-
.www.porta-lapsos.zip.net
E-mail: poesilas@terra.com.br
Itararé-São Paulo, Brasil

Tenho sido assediado amiúde sobre questões – algumas bizarras; outras, nem tanto, não sei por ter atingido a idade da razão – que nos leva a sentir fatalmente as razões da idade. Não sei. E isso sucede não por pressão de amigos, mas por força dos apelos do meio que me cerca. Sei que sou questionado muitas vezes sobre o que é mau ou bom gosto, e sempre acossado, de forma implícita com a máxima popular que reza “gosto não se discute”. E foi precisamente essa máxima que me levou ao conceito de kitsch. E, com ele, a algumas indagações sobre literatura. Por essa vertente, sou inquirido se não é melhor, por exemplo, que as crianças leiam obras do tipo Harry Potter ou similares, do que não leiam nada e que fiquem brincando com vídeo-geimes e quejando. Interpelações desse cariz tem-me intrigado. Devo mesmo confessar que, não raro, fico em dúvida. Não considero, digo de passagem, que seja nocivo às crianças brincarem com jogos eletrônicos. Da mesma forma que não me parece ruim que elas passem algumas horas ao computador. Pernicioso é somente brincar com esses jogos e ficarem o dia todo frente aos computadores. Por outro lado, não estou bem seguro se é de alguma valia ler-se livros de gosto duvidoso, para muitos considerados como lixo “para criar o hábito de leitura”. Na verdade não penso que esse seja o caminho, afinal uma criança ao tomar um remédio de gosto desagradável, pode acabar por ter ojeriza a todos os remédios.
Faz algum tempo li uma matéria de uma importante – e quiçá bastante perniciosa – revista(1) semanal em que o crítico estadunidense Harold Bloom, quando perguntado “Como o senhor analisa o sucesso da literatura infantil atual?”
Deu uma resposta instigante: “É um fenômeno de mercado. A maior parte dos livros para crianças à venda nas livrarias é idiota, não serve para nada, muito menos para suprir a necessidade de leitura de uma criança ou do leitor de qualquer faixa etária. Livros estão sendo confeccionados para vender e se tornar sucessos no cinema e na televisão. Isso nada mais é que uma máscara que oculta o rosto cada vez mais estúpido da era da informação. Os tais livros infantis ajudam a destruir a cultura literária.”
Quando o jornalista indaga, a seguir, sobre se a “Sua opinião mudou em relação à série Harry Potter?”
Bloom completa dizendo: “Odeio Harry Potter. É bruxaria barata reduzida a aventura. É prejudicial ao leitor. Não tem densidade. A escrita é horrível. Lancei a polêmica, sabendo que eu atuaria como Hamlet, que defronta com um oceano de aborrecimentos. Continuo me incomodando com os fãs do pequeno feiticeiro.”
Foi então que me recordei ter lido anos antes em uma também importante revista semanal – e quiçá bastante mais perniciosa que a primeira citada – outra entrevista desse intelectual. Lembrei-me, inclusive, que ao comentar o autor do livro “O Cânone Ocidental”, o hoje falecido jornalista Paulo Francis – contumaz em lançar diatribes contra o Brasil e a sua cultura – rejubilou-se por constar que naquele Cânone não tinha nenhuma obra dos nossos escritores (creio que nenhuma da língua portuguesa), como a dizer que se nos Estados Unidos não se reconhecia valor em nossa cultura, ela não prestava ou não existia.
Antes de citar, porém, a entrevista anterior, a primeira que li de Bloom, vou continuar subvertendo a ordem cronológica e ater-me um pouco mais a essa, somente para ter o prazer mórbido de imaginar os ossos do brilhante polemista raivosamente chocalhando na sepultura, já que ele não pode mais morder a própria língua(2), e citar o que o mesmo Bloom disse, mais adiante, sobre a língua portuguesa e sobre nossa literatura.
“Leio em português com alguma fluência. Machado de Assis figura entre meus autores favoritos de língua portuguesa. Considero Machado o maior gênio da literatura brasileira do século XIX.”
E diz mais: “Machado reúne os pré-requisitos da genialidade. Possui exuberância, concisão e uma visão irônica ímpar do mundo. Procuro um grande poeta brasileiro vivo. Até agora não encontrei nenhum.”
Sobre a língua portuguesa, afirma: “Gosto muito de José Saramago, somos bons amigos, embora eu não concorde com a posição dele em relação à guerra contra o terrorismo. Ele é comunista, respeito as idéias dele, mas não concordo. É um bom escritor. Em poesia, a língua portuguesa legou Camões e Fernando Pessoa. Na ficção, adoro Eça de Queirós e Machado de Assis. (…) Conheço Carlos Drummond de Andrade e ouvi falar de Guimarães Rosa, que adoraria ler. Não sei se terei tempo.”
Feito o registro, e defendido de forma quiçá démodé o país em que nasci, continuo com o tema principal desse trabalho, o conceito do kitsch e sua implicação na literatura, fundamentalmente naquilo em que se relaciona com o realismo fantástico.
É preciso, porém, antes de continuar, dizer-se que necessário se faz ter-se em conta que o realismo fantástico, da forma de que se utilizou (quiçá o tenha criado) Gabriel García Márquez, e Alejo Carpentier, entre outros, principalmente, não está muito subordinado à fantasia apenas, mas ao absurdo, uma vez que a realidade na parte latina do nosso continente é tão surreal; foram tantos os percalços gerados, ao se tentar impor, adaptar a um mundo “bárbaro” padrões europeus de comportamento social, de prática política, que se criou tal mixórdia, ao retratar essa realidade em literatura que os desavisados (e esquemáticos eurocentristas) chamaram-na de fantástica, quando ela o era tão-somente a verdade comum do nosso dia a dia.
Por outro lado, não se pode desprezar que na nossa parte do continente ficou – absorvida ou não, assimilada ou não – um grande contingente de ameríndios de diferentes e em distintos graus de culturas. O que não ocorreu no pedaço anglo-saxão da América, já que lá foi tomada a “profilática” medida de exterminá-los… Isso pode ter contribuído para que lá, naquele espaço, não ocorresse a mesma mixórdia que se deu aqui.
Não sei, porém, se já falei sobre algum aspecto desse assunto em outra ocasião. Se o fiz não importa, por que agora desejo enfocar esse tema sob outro ângulo: tecendo algumas ilações relacionando-o com possível ligação entre o Kitsch e o realismo fantástico. Melhor, entre a fantasia existente em obras Kitsch e o realismo fantástico.
Quando voltei do exílio, bastante familiarizado com o termo, já que tinha uma amiga (filha de uma família uruguaia da elite governante) que sempre o usava, encontrei o país mergulhado em um terrível mau gosto, mas não associei, de pronto, ao conceito do Kitsch, o qual costumava relacionar, quando ainda no exílio, o com a expressão do espanhol castiço, cursi. Mas tarde, quando saí daquele país e fui para o Peru, tomei conhecimento da expressão local – quiçá de cunho popular – guachafo, mais ou menos com o mesmo sentido, ou seja, também relacionada com algo de mau gosto, a qual – para usar uma expressão também local, muito popular – “me encantou”, por parecer-me sonora e, consequentemente, muito expressiva.
Bem, de volta ao Brasil, tendo vindo visitar a Bahia – naquela época minha mãe e irmãos já moravam no Rio de Janeiro – fui ao Museu de Arte Moderna, que já estava instalado naquele magnífico prédio do Solar do Unhão, e lá conheci a arquiteta italiana, a tempos radicada no Brasil, mais precisamente em São Paulo, onde tinha projetado o edifício do Museu de Arte Moderna de lá – aquele original edifício na avenida Paulista, onde se encontra uma importante coleção de arte, reunida por seu marido, Pietro Maria Bardi e adquirida quase toda, segundo comentário quiçá maldosos, graças a expedientes não muito recomendáveis – próximo da chantagem – feitas a milionários paulistanos pelo empresário ligado ao ramo da imprensa, Assis Chateaubriand, o Chatô.
Esses fatos são aqui narrados não para acrescentar dados importantes a esse despretensioso ensaio, mas para situar o leitor (baiano em particular) frente às artimanhas havidas na origem daquele famoso Museu paulista, além de repetir as aventuras daquele paraibano “folclórico”, tido por muitos como um refinado picareta, perdão, embusteiro.
Por que o que me interessa mesmo neste momento é falar que exilado recém-chegado, deparei-me com uma grande curiosidade, muita gente queria conhecer, quanto não tocar, naquelas pessoas que ousaram enfrentar a ditadura militar. Digo isso, porque se não fora a auréola que cercava os exilados é bem possível que a senhora Lina Bo Bardi, não saísse de seus cuidados para ser apresentada a dois pés-rapados (assim dito por que fui acompanhado de outro companheiro, também baiano e ex-exilado, o agrônomo Zenildo Barreto), sem nenhum brilho na constelação cultural da Pátria.
Naquela ocasião havia uma exposição no museu sob o instigante título “O Direito ao Feio”, justamente organizada pela a senhora Bo Bardi. Tratava-se de peças de pinguins de geladeira, anões de jardim, flores de plástico, estatuetas de Papai Noel, imagens ligadas ao candomblé, entre elas figuras de nórdicas sereias representando Iemanjá, mas também havia estatuetas feitas em gesso, do diabo e até a famosa Pomba Gira. Ou seja, figuras kitsch expostas nas casas das pessoas, hoje ditas de baixa renda, que eram chamadas naquela época de pobres, mas talvez fossem apenas pobres por escassa escolaridade.
No momento não relacionei aquela exposição com o termo kitsch, tão meu conhecido. Estava redescobrindo o Brasil, com a cabeça ocupada com outras coisas, em especial com determinada particularidade, da qual falei algures, nessas linhas, relacionada com a curiosidade que algumas muitas mulheres tinham de falar ou tocar nos exilados, mui especificamente tocar, em particular, em determinadas partes do nosso corpo. Porém, o faziam – as muitas que assim procediam – não com fins libidinosos, é justo que se diga, mas por mero afã recreativo, de diversão e lazer.
Mas já estou eu a desviar-me do tema principal deste texto que deveria ser um ensaio, mas que começa a ter características de crônica memorialística, como sucede amiúde com quase tudo que escrevo. Justo é, pois, voltar à distância que separa a fantasia contida no realismo fantástico e o uso vulgar que se faz da fantasia em obras cujo único objetivo é vender. Não me lembro se naquela época já estavam em voga, entre nós, os termos cafona e brega, creio que seriam as formas populares de se referir ao kitsch.
Tempos depois, já devidamente assimilado pelo meio social da pátria, ao ler o livro de Milan Kundera(3) “A Insustentável Leveza do Ser”, encontrei uma esplêndida digressão sobre o kitsch. Mas tarde, li em Paulo Francis – quando ele já morava em Nova Iorque e de lá mandava matérias para alguns jornais daqui, quase sempre com diatribes contra nosso país – a afirmação de serem aquelas páginas a melhor definição do kitsch.
Já no século XXI – e morando definitivamente em minha terra, Bahia – li em uma revista(4) de grande circulação, o arquiteto paulista e decorador em evidência José Antônio Sig Bergamin afirmando: “Kitsch é o brega assumido, mas com toques de bom humor,” e dizia ainda que esta palavra, embora pudesse ser comparada a cafona, havia, entre as duas sutis diferenças, porque “cafona é a aberração, o mau gosto levado ao pé da letra, aquilo que dói aos olhos.”
Em uma vista d’olhos nos dicionários – coisa que faço amiúde – encontrei, no Houaiss, como informação etimológica, que essa palavra, kitsch era o mesmo que lixo, vinda do verbo kitschen, relacionado com “varrer a lama ou o lixo das ruas, juntar restos ou objetos inúteis”; usada, por volta de 1925, em relação a algumas obras de artes, que se caracterizavam “pelo exagero sentimentalista, melodramático ou sensacionalista, frequentemente com a predileção do gosto mediano ou majoritário, e pela pretensão de, fazendo uso de estereótipos e chavões inautênticos, encarnar valores da tradição cultural”. Podia aparecer, na literatura, na pintura, com particular frequência na decoração e em relação aos souvenires. Citava mesmo a máxima que afirmava: “as massas manifestam amor pelo kitsch”.
Já no Aurélio(5), depois de confirmar que a palavra era de origem alemã, informava que o Kitsch (e aconselhava usar maiúscula quando o termo fosse empregado como substantivo) era o “estilo, ou material artístico, literário, etc., considerado como de má qualidade, em geral de cunho sensacionalista ou imediatista, e produzido com o especial propósito de apelar para o gosto popular.” Nos últimos anos, o Kitsch está sendo usada com significado similar a brega. No entanto, esta palavra, na Bahia, está relacionada com zona de prostituição, ou seja, o próprio lugar das prostitutas, os lupanares. Nesta acepção, ficaria implícito que as prostituas teriam acentuado mau gosto. Rápida passada pela Internet(6), encontrei informações genéricas, como quase sempre se dá, bem ao gosto “kitsch”, diria.
De interessante deparei-me só com o dado de Umberto Eco(7), sugerindo algumas curiosidades etimológicas sobre a origem do termo: “Segundo ele remontaria à segunda metade do século XIX, quando os turistas americanos em Mônaco, querendo adquirir um quadro, mas a baixo preço. Pediam o “esboço” (sketch). Daí teria vindo o termo alemão para indicar a vulgar pacotilha artística para compradores desejosos de fáceis experiências estéticas. Todavia em dialeto meklem-burguês(8) existia já o verbo kitschen por “recolher o barro da estrada”. Uma outra concepção seria “mascarar móveis para parecer antigos”, enquanto se tem o verbo verkitschen por “vender a baixo preço”.
No mesmo texto consultado, é dito em relação ao “princípio de mediocridade”, que “o kitsch chega próximo do vulgar, mas essa mediocridade facilita a absorção do consumidor”. E que do ponto de visto do “príncípio de conforto” o kistch, “enche a vida da sociedade de consumo de sensações, emoções e pequenos prazeres”.
Dizia, ademais, que o “termo kitsch é utilizado para designar o mau gosto artístico e produções consideradas de qualidade inferior. Aparece no vocabulário dos artistas e colecionadores de arte em Munique, em torno de 1860 e 1870, com base em kitschen, [atravancar], e verkitschen, [trapacear] (vender outra coisa no lugar do objeto combinado), o que denota imediatamente o sentido pejorativo que o acompanha desde o nascimento”.
Bem, continuando, mais adiante encontrei algo digno de ser citado: “O kitsch se populariza na década de 1930 com as formulações dos críticos Theodor Adorno (1903-1969), Hermann Broch (1886-1951) e Clement Greenberg (1909-1994), que o definem por oposição às pesquisas inovadoras da arte moderna e da arte de vanguarda. Pensando o kitsch com base no conceito marxista de ‘falsa consciência’, Adorno localiza-o no seio da indústria cultural e da produção de massas. Broch, por sua vez, opõe a arte criativa às imitações e convenções artificiais que orientam as produções kitsch. Greenberg define o ‘estilo’ como arte da cópia, das ‘sensações falsas’ e da obediência às regras acadêmicas. Nesse sentido, o kitsch é definido como o avesso da vanguarda. Diz ele: ‘Onde há uma vanguarda geralmente também encontramos uma retaguarda’.”
Foi em função desse fragmento do pensamento de Greenberg, “[...] da obediência às regras acadêmicas”, que me veio também à mente uma velha implicação que tenho em relação aos trabalhos acadêmicos, em particular “aos primeiros passos ao caminho para o paraíso” que representa a empáfia de alguns que ostentam altos títulos universitários. Certa ocasião ouvi de um doutor que “não lera um texto (ou paper, como gostava de chamar do alto do pedestal do seu título) porque era eclético, com muitas citações, e ele tinha dificuldade de acompanhar o raciocínio do autor. Reconhecia, porém, que o trabalho tinha consistência”. Na ocasião pensei que o jovem doutor era falto de conhecimentos, para não dizer inteligência. Foi por essa época que cunhei a frase: Doutores de uma nota só. Que somente não me causou mais dissabores porque “moro longe” – como se dizia no meu tempo de jovem – e poucos eram os que liam minhas diatribes. Ao ler a citação de Greenberg solidificou em meu espírito uma certeza que avinha a incomodar fazia algum tempo. Nada era mais chato (ou cacete, antes dessa palavra transformar-se em vulgaridade) de que um daqueles papers universitários. Monótonos e enfadonhos, tinham todos o mesmo padrão, ou seja, as ideias eram expostas sempre da mesma forma. Em nenhum daqueles trabalhos podia-se vislumbrar a opinião do autor, todos começavam com – digamos assim – com uma introdução padronizada, para logo a seguir aparecer uma citação do tipo, fulano disse tal coisa, beltrano desse tal outra. Da modéstia depressão do meu parco saber, nunca imaginei que aquele era um comportamento Kitsch.
E o eram porque os artigos de conclusão de licenciatura(9), as dissertações de mestrados e as teses de doutorados, todos eles, no fundo, no fundo, não passavam de flores de plásticos, só aparentemente diferentes, mas, no espírito, completamente iguais, como os pingüins de geladeira, os anões de gesso dos jardins e outras estatuetas similares. Nesses trabalhos pode-se encontrar tudo, menos aquilo que pensam os seus autores. E como sou de opinião que ensinar é ensinar a pensar, como ficamos?
Sabia, ademais, que Adorno, Broch e Greenberg eram intelectuais de pesos, mas temia que as referências a eles fossem – como sói ocorrer com aquela enciclopédia – feitas en passant(10) – sem o cuidado e a profundidade necessários. Sem embargo (ou por isso mesmo) continuei com aquela pequena pesquisa.
Mais adiante, nesse mesmo artigo, encontrei “Ainda que, muitas vezes, se fale no kitsch como um conceito universal – reconhecível, portanto, em qualquer época e estilo artístico –, a maior parte dos estudiosos encontra-o no seio da sociedade industrial, de feitio burguês, o que faz dele um dos produtos típicos da modernidade (Eu diria: típico da sociedade de consumo). A pujança do kitsch, indica Abraham Moles(11), coincide com a expansão do mercado e a emergência da sociedade de massa que impõem normas à produção artística ditadas pela difusão e possibilidades de aquisição de produtos artísticos – de modo geral, reproduções e cópias – em função dos baixos preços(12). Os grandes magazines, que abrem as portas a partir da segunda metade do século XIX, dão vazão aos novos produtos que visam agradar a classe média: porcelana, bibelô, estatueta, cromo com reproduções de estampas e/ou figuras célebres etc. O kitsch apresenta-se desse modo como a arte que está ao alcance do homem, disponível nas vitrines e casas comerciais”.
No entanto, meu temor em deparar-me com artificialidade, esbarrou em três parágrafos que me deram algo a pensar, surpreendendo-me positivamente. No primeiro estava expresso que “Os artifícios do mundo burguês revelam-se nos produtos kitsch, confeccionados em geral com novos materiais que nunca se apresentam como são: a madeira é pintada imitando o mármore; os objetos de zinco, bronzeados; as estátuas de bronze, por sua vez, douradas. A norma consiste em utilizar matéria-prima considerada inferior – por exemplo, gesso, estuque, ferro e zinco – dissimulando-a para que pareça nobre”. E continua este parágrafo: “[...] Nota-se ainda a tendência ao exagero e à acumulação de elementos numa só composição. Nesse sentido, a arte kistch é essencialmente sincrética, alimentando-se de elementos retirados de diferentes escolas e artistas. Localiza-se, assim, nas antípodas da funcionalidade e do despojamento que caracterizam, por exemplo, as obras da Bauhaus(13)”.
No segundo parágrafo vemos que “A despeito das considerações críticas sobre a existência de uma oposição entre o kitsch e as vanguardas, nota-se uma estreita relação entre os termos: tanto as produções kitsch incorporam procedimentos das vanguardas quanto, ao contrário, diferentes movimentos de vanguarda se interessam pelo kitsch [...]” E dá, como exemplo, a travessura de “[...] Marcel Duchamp (1887-1968) numa reprodução da Gioconda de Leonardo da Vinci”. E conclui o parágrafo: “[...] O ato e a obra de Duchamp empreendem uma leitura da tradição com caráter falsificado e postiço que ela assumiu no mundo moderno”.
Mais além do implícito sabor de traquinice infantil, não totalmente isenta de humor, ironia e da busca de publicidade – atitude que, em última instância, não deixa de ser uma atitude Kitsch – a colocação de bigodes na Mona Lisa, que Duchamp realizou, cujo “caráter de arte de vanguarda” possa estar apenas no peso do nome do autor, continuemos, pois, com aqueles textos tirados da Internet.
Depois de citar toda uma série de loucuras surgidas após aquela Guerra – loucuras essas que, diga-se de passagem, jamais se aproximaram do grau de insanidade dos atos praticados por ambos os lados que combateram naquela ocasião –, dando como exemplo “[...] as naturezas-mortas de Tom Wesselmann (1931), compostas com produtos comerciais; os quadrinhos de Roy Lichtenstein (1923); as esculturas de Claes Oldenburg (1929), em Duplo Hamburguer, 1962; e as obras de Andy Warhol (1928-1987), 32 Latas de Sopas Campbell, 1961-1962 [...]”. Para concluir afirmando que “[...] O pós-modernismo da década de 1980 rompe mais uma vez, e com resultados diversos, as fronteiras entre o kitsch e a chamada arte erudita”, restando-nos a pergunta se essa ruptura se deu por rebeldia inerente aos vanguardistas, de todas às épocas, ou se como um brado a insinuar (dizer?) que o nosso mundo está cada dia mais medíocre? Assim sendo, a arte nele produzida só pode retratar o feio, o Kitsch.
O que se seria de indagar, contudo, é se essa postura dos artistas ligados à arte pop nasceu de um frio calculo intelectual, ou se por feridas psicológicas deixadas pela insanidade dos atos praticados por ambos os lados que destruíram grande parte da Europa, por falta de sensibilidade similar à presente na alma dos grandes gênios criadores, do porte de um Miguelangelo (em Davi, por exemplo), capaz de captar no mármore as proporções exatas da musculatura humana, além de reproduzir a perfeição, na pedra, o sentimento que podia estar, não no rosto do modelo, mas imaginado pelo escultor. Ou, especula-se, seria por que a incapacidade de captação estética deu-se devido a que suas almas estavam esterilizadas justamente pelas brutalidades havidas durante aquele conflito bélico?
No último dos três parágrafos a que me referi, é dito que o “[...] período posterior à Segunda Guerra Mundial, 1939-1945, a arte pop(14) retira o sentido pejorativo que cerca o kitsch. A arte pop se apresenta como um dos movimentos que recusam a separação arte/vida, e o faz – eis um de seus traços característicos – pela incorporação das histórias em quadrinhos, da publicidade, das imagens televisivas e do cinema. Ao aproximar arte e design(15) comercial, os artistas superam, propositadamente, as fronteiras entre arte erudita e arte popular, ou entre arte elevada e cultura de massa, flertando sistematicamente com o kitsch”. Afirmação que, de certa forma, não deixa de ter seu quinhão de verossimilitude, afinal em um mundo que destruiu seus próprios valores morais e intelectuais, quando se passou a enaltecer – como o sugeriu o poeta –, de forma generalizada o ter em detrimento do ser. E, finalmente, em um mundo que tinha como pano de fundo cidades completamente destruídas, centenas de órfão, viúvas e mutilados vagando por entre montanhas de ossos humanos – calcinados ou em fase de… – em busca de comida no lixo – lixo esse composto particularmente de latas de carne e sopas da abundância capitalista do lado vencedor –, teria mesmo que incorporar, como belo, o feio. E esse trabalho coube aos artistas nascidos dos escombros daquele mundo pós-guerra. Artistas desesperados, de almas feridas, que só conseguiam expressar-se daquela forma e, para fazê-lo, apoiavam-se nas drogas. Não seria por acaso que o mergulho em psicotrópicos – tão em voga no final do século XX e atualmente neste nosso século XXI – é chamado de viagem. Viagem – frise-se bem – em busca de um mundo perdido, só existente na memória dos sobreviventes nas diferentes obras de arte ou como herança genética coletiva.
Em outro artigo(16), também da Internet, encontrei algo assaz interessante, que começava com a pergunta: “O que é ser Kitsch???!!!!”
E, depois desta introdução: “Este site tem um nome que envolve dois conceitos propositado ou aparentemente contraditórios”, e vinha a resposta: “Se as qualidades do cult(ura) são a uma busca em direção ao conhecimento original e genuíno, o Kitsch é uma arte falsa, de fácil compreensão, para mero entretimento e prazer e reprodução de padrões já existentes.
“O Kitsch surge como a kultura acessível a todos, com o aparecimento e ascensão da classe média, da produção em massa e da vida aborrecida dos tempos mortos gerados pela diminuição dos horários de trabalho.
“Como tal a Cultura e a Arte tornam-se Kitsch quando são produzidas em massa e com o objetivo de se adaptar ao público e ao Mercado (isto não é arte é design).
“A Cultura e a Arte como mera reflexão do status atual da sociedade é exatamente o conceito legitimador para ser aplicado ao Kitsch da Kultura de massas com a sua falsa consciência estética e pseudo-catarse social”.
Com essa matéria, em que aventa outros ângulos da questão relacionados ao Kitsch, entrando até em conflito com o que é dito naquela enciclopédia, levou-me a especular, uma vez mais sobre a ligação intrínseca entre o Kitsch e o capitalismo, se o desenvolvimento do primeiro não acompanhou ou obedeceu pari passu o segundo?
Foi então que solidificou em minha mente aquilo que vinha suspeitando faz algum tempo. O Kitsch está inseparavelmente associado à sociedade de consumo, filha dileta e objetivo último do capitalismo. Porque o desenvolvimento desse sistema – acumulador, por excelência – implica em que se consuma sempre mais. E como para que tal suceda, é preciso que se fabrique sempre mais. E como a forma mais dinâmica de fabricação tem que obedecer ao ditame de ser fazer sempre o mesmo objeto e sempre da mesma forma, ainda que possa conter pequenas e aparentes modificações. Tendo sido esse princípio justamente o que determinou o surgimento da linha de montagem, dessa forma as bases do Kitsch industrial (digamos assim) estavam, senão criadas, mas certamente solidificadas.
E isso se deu quando Henry Ford, ao criar (ou aperfeiçoar) aquela linha tornou possível que o seu Ford T fosse adquirido de seca a meca e olivais de Santarém(17), graças a um modelo padrão, significando isso que todos deveriam usar um mesmo tipo de automóvel, como os colegiais usavam o mesmo uniforme, as bases do Kitsch industrial (digamos assim) estavam criadas. Não foi por acaso que foi glosado o mote(18) publicitário – perdão – o slogan: “Você pode escolher a cor do seu Ford T, desde que seja preto”. Indispensável dizer que, por razões de produção de massa, aquele automóvel só era fabricado naquela cor.
Nas aulas de História, no meu tempo de menino, falava-se que antes das Grandes Navegações, mais precisamente antes de os portugueses terem trazido do Oriente a cana-de-açúcar para o Brasil, o produto resultante da elaboração dela, justamente o açúcar, fazia parte do dote das princesas, em uma proporção de dois quilos, devido a seu alto custo. A manufatura em grande escala tornou esse preço irrisório, no entanto permitiu que milhões de pessoas pudessem adquiri-lo em escalas expressivas (quase disse “globais”), dando um salto muito parecido à inversão daquilo que os marxistas classificavam como salto de qualidade. Só que, uma vez que todos a compravam a quantidade superava a qualidade. Dessa forma o eventual lucro pela venda de dois quilos a umas poucas princesas, foi superado pela venda de toneladas a milhares de pessoas.
Saltando do século XVI para nossos tempos, poder-se-ia citar os exemplos dos computadores portáteis, dos celulares e tantas outras bugigangas eletrônicas – perdão –gadgets, sem as quais ninguém mais pode viver no mundo atual. Produtos que, de forma mágica, saem sempre novas fornadas, com inovações de pacotilha.
Por outro lado, a mesmice padronizada atingiu a todos os setores da vida humana, se é que se pode chamar de vida o ato monótono de consumir e consumir mais. Não foi por acaso que alguém, possivelmente um desesperado, disse que a civilização Ocidental está em contradição com a vida. O que não resisto em solicitar que atualize essa máxima: E a milenar civilização do Oriental caminha no mesmo sentido, também.
Não há nada mais monótono do que os apartamentos de um hotel – de luxo ou mais modesto – sua recepção, seus móveis, o que servem em seus restaurantes. Pode haver algo mais sensabor do que os shoppings centers? Sempre que necessito entrar em um volto a constatar que eles são verdadeiros – com perdão do lugar-comum – templos do consumo. Por outro lado não me eximo de fazer comparação com os bazares – em sua forma original persa ou como os árabes copiaram-no –, e penso se os shoppings não seriam a versão moderna daqueles estabelecimentos, com a diferença visual entre ambos – os bazares no seu harmônico colorido, seu exotismo e sua arrumação aparentemente caótica –, mas parecendo a expressão da arte popular espontânea; enquanto os shoppings – com suas lojas padronizadas, suas vitrines assépticas, sua iluminação sempre igual –, não seriam a versão moderna e, portanto, Kitsch, daqueles tradicionais estabelecimentos?
Chegado a esse ponto de minhas especulações, algumas delas instigadas pelo que li em especulações alheias, constato que tudo que consegui amealhar foram ilações relacionando o Kitsch ao mundo do suvenir, da decoração, da arquitetura, da reprodução em gesso de estatuetas, mas nenhuma inferência com literatura.
Foi aí que me lembrei outra vez de Paulo Coelho, e de obras do tipo Harry Portter, “O Senhor dos Anéis” e “Crepúsculo(19)” e caterva. Mas isso me revelava, paradoxalmente, um outro problema. O que seria o Kitsch em literatura?
Durante muito tempo também assim foram consideradas as novelas policiais, do tipo Ágata Christie, mas aquele tipo de literatura que fora classificadas (ou o fora por muito tempo) como apenas entretenimento, talvez não se enquadrasse muito nesse conceito, até mesmo por que a chamada “dama do crime(20)”, com o passar do tempo, acabou sendo cultuada por muitos(21), e começou a ser considerada cult.
Onde então minhas preocupações iriam parar?
Em autores do tipo Corin Tellado(22) e similares? Talvez. Pois, ao constatar que essa autora, sem o apoio dos meios de comunicação impunha-se ao mercado, criava gostos e necessidades, além de suprir anseios e satisfazer sonhos de pessoas hoje chamadas de baixa renda – o que já a aproximava muito de um tipo de livros atualmente chamados de auto-ajuda, da qual Paulo Coelho é o guru máximo – vendeu milhares de exemplares e por muitos anos e em vários países, voltei aos meus demônios preferidos: o próprio Paulo Coelho(23), e as obras do tipo Harry Portter, “O Senhor dos Anéis” e “Crepúsculo”, e não podia deixar de supor que esses livros eram a versão, em letras impressas, de objetos como a Barbie e outros bonecos de plástico, vendido em profusão e consumidos por muitas e muitas gerações.
Mas o primeiro daqueles autores – que também vende milhões em todo o mundo – foi agraciado com a Legião de Honra do governo francês, tendo sido, logo a seguir, admitido na Academia Brasileira de Letras – ABL – mas esse último detalhe o era de somenos importância, uma vez que daquela Academia fizeram parte – ao lado de nome gloriosos de nossas letras –, Assis Chateaubriand, um general da ditadura, Roberto Marinho e outros espécimes.
Foi em uma conversa com minha amiga (e secretária) Juscimare Silva de Souza, cujo artigo de licenciatura baseou-se justamente no realismo fantástico, que me forneceu a pista para o título desse trabalho e, de passagem, para concluí-lo sem chegar, contudo, a uma coerente conclusão. Afinal, mesmo excluindo Paulo Coelho – autor ligado a auto-ajuda(24) –, os livros do tipo Harry Portter, “O Senhor dos Anéis” e “Crepúsculo”, em matéria de fantasia eram, como diziam seus adoradores, dez. Então ela me perguntou o que aquele pormenor tinha a ver com o realismo fantástico?
Já tínhamos conversado que fantasia era um dos componentes daquela escola literária, mas não o único. Ademais, a fantasia mais engenhosa podia ser prejudicada se fosse expressa em termos vulgares, por meio de lugares-comuns, clichês. Então, estendemos nossa conversa para a manifestação do Kitsch em ocorrências do cotidiano. Podia haver situação mais Kitsch do que a tendência existente entre pessoas das classes médias baixas e entre as chamadas emergentes do que a colocação de nomes vindos do inglês em seus filhos?
Quando esse prenome era aportuguesado, a situação Kitsch superava o mau gosto para cair no ridículo simplesmente, como corria no caso de nome duplo Uésler Uéndel. Recordei-me ainda de uma jovem que tinha sido registrada como Vilma, mas como usaram a letra o dáblio em vez do vê inicial, ela dizia-se Uilma.
Havia, porém, a situação mais Kitsch que tinha constatado em relação a nomes. Um importante jogador de futebol, que fora defensor do meu clube preferido, o Vasco da Gama, que se chamava Odivan (ou Odivã). Este declarara em um programa da TV, que seu pai inspirara-se em uma música cantada por Roberto Carlos, que tinha um verso com aquele nome. Resulta que não havia “aquele nome”, mas uma frase que falava de “O divã”, no caso divã era uma “espécie de sofá sem encosto”, ou uma “espécie de canapé que pode ser usado como cama”. A palavra viera do persa, através do francês, conforme se via nos dicionários. Quando à vogal inicial fora apenas o artigo masculino singular que, em curiosa fusão, dera origem ao agora prenome Odivã.
Depois parei com esse lado da manifestação do Kitsch, afinal estava a invadir área de especial estudo do meu amigo, João Pina Cabral, antropólogo português que, quase todo ano, visitava-nos em Valença, BA, especialista em nomes em nosso idioma. Ademais, essas situações, mesmo classificadas como Kitsch, talvez fosse melhor chamá-las pela forma popular, tão em uso entre nós, de cafona ou de brega, afinal nasciam do impacto entre dois excessos, o de informações e o de falta de escolaridade. Ou ignorância, como dizíamos na Bahia quando eu era jovem.
No entanto, ao falar do problema da fantasia e como ela era expressa de forma vulgar, lembrei-me de retornar a primeira entrevista de Harold Bloom(25), famoso crítico estadunidense, dada a uma grande revista(26) semanal, em particular a uma afirmação que ele fez à pergunta: “Por que não ler os livros de J.K. Rowling, a autora de Harry Potter?”
A que ele respondeu: “Li apenas uma das obras dessa autora. A linguagem é um horror. Ninguém, por exemplo, ‘caminha’ no livro. Os personagens ‘vão esticar as pernas’, o que é obviamente um clichê. E o livro inteiro é assim, escrito com frases desgastadas, de segunda mão. Escrevi uma resenha para o Wall Street Journal falando mal de Harry Potter. A polêmica foi imediata. Foram enviadas mais de 400 cartas me xingando de todos os nomes. A defesa de livros ruins como esses, que vem de todos os lados – dos pais, das crianças, da mídia –, é muito inquietante e nem um pouco saudável.”
Antes, porém, com alguma ironia, Bloom responde, quando é perguntado: “Livros como os da série Harry Potter não são uma boa porta de entrada, um meio de despertar nas crianças o interesse pela literatura?” Esse tipo de postura, pergunta ou questionamento, é comum ouvir-se entre nós, a qual me referia no início deste trabalho, e que agora reforço apoiando-me na resposta de Bloom: “Você realmente acha que as crianças vão ler coisas melhores depois de ler Harry Potter? Eu acho que não. E um dos piores escritores da América, Stephen King (ele é terrível, não consigo ler nem dois parágrafos do que escreve), confirmou minhas suspeitas numa resenha que escreveu para o jornal The New York Times. Segundo ele, as crianças que aos 12 anos estão lendo Potter aos 16 estarão prontas para ler os seus livros. Preciso dizer mais? Os Estados Unidos são um país em que a televisão, o cinema, os videogames, os computadores e Stephen King destruíram a leitura.”
Lendo Bloom não pude deixar de concluir que se o caminho para se chegar ao mundo mágico do realismo fantástico for por meio daqueles livros, é melhor começar a compor um réquiem não só àquele gênero de literatura, mas para a cultura como um todo.
Sabia que “vender livros” era, quase sempre (como sucede em relação a todos os produtos da sociedade de consumo), uma questão de marketing e não de qualidade. O meu amigo Alfredo Gonçalves de Lima Neto, um dos melhores contistas entre os novos escritores hoje do Brasil, costuma, grosso modo, dizer: “Você não compra um livro por que deseja ler, mas por que seu vizinho comprou (sem nenhum propósito de ler), seus colegas de trabalho também (com a mesma finalidade) compraram. Ou seja, compra por que a mídia falou que é bom, então todos (uma grande e anônima maioria que faz parte do seu universo) assim o fizeram. E você também.”
Certa feita meu amigo expressou-me: Sou muito resistente a determinados modismos. Sempre pensei que há uma boa distância entre uma brincadeira com roupagem de rebeldia de algum escritor e a busca de tornarem-se ainda mais célebres, uma vez que há pessoas que, mesmo já possuindo fama, não estão isentas de buscar mais 15 minutos de glória, sempre que possível. Acho ainda que a maioria dos artistas – inclusive os da palavra – não é imune às posturas polêmicas com apenas o fito de colocar-se mais em evidência. Tomo, como exemplo, o caso da poesia concreta. Ela nunca chegou ao meu coração e, muito menos, a minha sensibilidade. Ela, ao usar as palavras para formar grafismo, para reforçar a idéia, não me desperta estesia. Penso que a palavra em si tem tanta força que dispensa a ilustração, mas penso também que a força das palavras está no conjunto de seus significados, no poder de suas sílabas e, no caso da poesia, na beleza da sua sonoridade.
Em outra ocasião, estávamos conversando, e o meu amigo indagou-me se não haveria uma relação de causa e efeito entre a oferta de obras relacionadas com o Kitsch e a procura ávida, por parte de uma grande massa, dessas mesmas obras? Citou-me, como exemplo, o que ocorria durante o carnaval em Salvador – período em que impera essa coisa execrável que é o axé-music –, quando, vez ou outra, ocorria dalgum músico executar a Ave Maria de Gounod(27) e até pequenas obras de Beethoven, de cima do trio elétrico, para delírio da massa embriagada de cerveja e de outras drogas. Vendo por minha expressão que não estava atinando para o alcance da sua observação, Alfredo complementou dizendo que muito bem poderia estar sucedendo um fenômeno típico desses tempos pós-modernos. E vendo que a minha perplexidade persistia, acrescentou: “Bem, pode ser que esses músicos, alguns de inegável talento, ao executarem peças clássicas, estejam dizendo (ou insinuando) que o lixo que executam durante o carnaval – ou Kitsch, como você gosta de classificar – seja apenas para satisfazer as massas ignaras – e, naturalmente, para ganhar dinheiro –, mas que eles sabem perfeitamente o que é música de bom gosto”.
Claro que ele não excluía a existência de oportunistas, especialmente cantores, que apelavam para letras cuja rima – ou melhor, o refrão (pois essas se consistiam apenas de um cantochão repetitivo) – era apenas pornografia grosseira, melhor dizendo, pornofonia de infligir a lei dos bons costumes. Esses eram precisamente os mais vendidos, os mais tocados, ainda que essa evidência fosse efêmera, para que no próximo carnaval outros exemplos com o mesmo mau gosto surgissem e fossem acompanhados ao delírio.
O que não deixava de ser verdadeiro, e aplicava-se a vários produtos adrede criados com esse objetivo. Afinal a aceitação ou não de um produto novo – e quanto mais supérfluo fosse mais válida seria essa premissa – pelos consumidores estava sujeita a uma boa estratégia de lançamento. Marca-se uma hora em que o produto estaria disponível em uma grande cadeia de lojas de departamento. Para isso, usava-se de uma também boa estratégia de divulgação por todos os meios da mídia. Alguma celebridade daria uma entrevista dizendo que estará entre os primeiros a ir à loja comprá-lo, e outras baboseiras do gênero. Pela madrugada haveria uma longa fila à porta do estabelecimento, onde os meios de comunicação fariam entrevistas relâmpagos, quando seria dito que “acampei aqui desde ontem”. Mostrar-se-ia seguranças atentos para prevenir quaisquer tumultos na hora da abertura das portas. Possivelmente se faria uma contagem regressiva, como o lançamento de um foguete. Pronto. Estaria assegurado o sucesso de vendas. Não foi por acaso que uma multinacional, cujo produto mais importante é uma sandália de borracha, transformou-a em um produto indispensável às mulheres de todo o mundo, as que podem consumir.
Por isso que um importante executivo de outra empresa declarou, grosso modo, em entrevista à TV, “quem transforma em pedaço de borracha em um produto indispensável a milhares de pessoas, é um gênio”. E citava o nome desse gênio: uma mulher.
Imagino, ao ver o número de exemplares que aqueles livros venderam em todo o mundo, que foi usada estratégia semelhante. E essa estratégia aplica-se a salsichas, a cremes de beleza (para mulher e agora para alguns homens também), a celulares, a tablets e a outros produtos criados para serem fetiches. Grande parte daqueles livros não será lida, salvo os que pertencem aos adolescentes criados frente à TV, adestrados com vídeo-geimes, cuja fidelidade aos seus ídolos do molde do Harry Portter prevalecerá até que surja – incensados pela mídia – outro herói similar.
Esse tipo de estratégia, que visa impor a uma maioria um mesmo gosto, uma mesma atitude, um mesmo comportamento, fazendo o grosso das massas acreditarem que aquelas opções nasceram de seu “livre arbítrio”, foi desenvolvida pela equipe de Joseph Geobbels(28), empregada para impor, como esmagadora verdade popular, os pontos de vista dos nazistas ao povo alemão. Essa estratégia, que ganhou foros de ciência de comunicação de massas, chegou-se a elaborar uma fórmula, a Lei dos 7%, e hoje é usada como apanágio para o capitalismo democrático do mundo Ocidental, para vender mais.
Frente a essas pobres constatações, pode-se – repetindo – concluir que o Kitsch é algo inerente à sociedade de consumo, ou seja, o objetivo principal do processo de acumulação do capitalismo, uma fatalidade da qual nenhum de nós poderá fugir, uma vez que, para se produzir em grande escala, indispensável será um rigoroso método de estandardização, que terá que atingir todos os aspectos da vida humana. Não somente da vida material, mas da social e da psicológica. Em outras palavras, é preciso destruir a alma do ser, transformando ele próprio em um objeto. Objeto que consume. Ao chegar a essa conclusão, lembrei-me de que há uma bebida fermentada, também de origem alemã – aliás, muito saborosa – cujo nome é: “kirsch”, formando uma palavra quase homófona (e homônima) com Kitsch, uma vez que a única diferença na grafia e a substituição do ere pelo tê. Dessa forma resolvi tomar uma boa dose dela e aconselhar – em uma atitude bem ao espírito dessa matéria – as pessoas a não confundirem uma com a outra, ou seja, Kitsch com kirsch. Principalmente se beber essa última em excesso.
Ah! Não esqueça. Bebendo-a não dirija…
© Araken Vaz Galvão
Valença, BA, 6 de outubro de 2011

VERMES

O cientista no trem carregava um pote
De Vermes – para as suas experimentações
Na Estação de Itararé, o pesquisador
Levava inconclusões em seu empirismo

Sondei o homem triste, infeliz, ansioso
E contemplei os Vermes no pote de vidro
Fiquei com pena dos vermes, a irem
Com ele para o seu laboratório de Ser…

Depois fiquei com pena mesmo do homem
Os Vermes certamente melhores do que ele
Um dia o tomariam inteiro para si
E todos seriam vermes, homens, e eles…

Com pena do homem – (ou dos Vermes?)
Quedei-me a meditar todo confuso ali
Que Verme é o homem que mal se cabe em si
A procurar no bisonho o que de si é ver-se

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Silas Correa Leite
Santa Itararé das Artes, SP, Brasil
Site: www.itarare.com.br
E-mail: poesilas@terra.com.br

Romance “UM”, de Geraldo Lima – O Discurso Amoroso da Dialética Consciencial

“Estou farto de muita coisa (…).

Eu quero a destruição de tudo o que é frágil”

 Roberto Piva

 O que pode o ser humano, senão, entre seres humanos, AMAR?. Parafraseando o poeta, é isso o que se dá, naquilo que Cazuza chama de sua metralhadora cheia de lágrimas, em Um, o romance de Geraldo Lima, LGE Editora, uma dialética do discurso amoroso em que permeia a consciência, o paradoxo, o ser humano (no caso, sensível), entre seres humanos, AMANDO. E com tudo isso, claro, a narrativa que vai e volta, choca e instiga, se esconde, aparenta, cita, permeia, desce e sobe, sempre sob o pântano da condição humana nas relações humanas. Será o impossível? Geraldo Lima debuta e enlaça narrativas como quadros cênicos dessa relação amarga-doce, bonita-feia, alegre-triste, sensual-bizarra, mas, antes de tudo, como as cartas de amores são ridículos – olha o Fernando Pessoa! – romances de amor nesses tempos pós-modernos também. Pior, se entre o sagrado e o profano, a carne e o sangue, o santo e o convexo, vivenciam diálogos impertinentes, bem costurados com arrojo de criar sem cair na pieguice romântica do quase ou tanto… pode se dizer que o amor acaba mas a saga continua. Ex-amores são para sempre? Pois é: o amor tem sim, loucura que a própria lucidez desconhece. Como se descascasse uma cebola de relação que ameaça, explicita, sai de cena, pensa-se, o autor vai retaliando a relação, fatiando sofrências, acontecências, dando tempo ao verbo e o verbo se faz carne, como se faz tensão, solilóquio, espírito e carranca. Olha a consciência como leitmotiv. Ana é o fio de Ariadne ou Ariadne é uma consciência sagrada pesando, fio condutor, para um interlocutor (interlocutora – a consciência?) onde sempre depositamos o pão e o vinho, do que se vem da carne nas relações proibidas/permitidas, só sonhadas, quem o sabe? Crime e castigo? Ah o crime de amor que faculta o existir… A consciência é a serpente que envenena intenções (ou possíveis intenções em treva branca), ou clarificando pensares, ilações/alusões, faz um inventário de partilhas íntimas, abre véus, aponta o que existe e até o que não existe? Geraldo Lima demonstra isso aqui e ali, teatrizando ora o possível, o entendido como havido, o medo de algo-alguma coisa, resvalando ora na poesia, ora na prosa, ora meio que lispectoriano sem perder a mão (e a ternura) jamais. Gostoso lê-lo. A Ana que foi (foi?) e já não é. A Ariadne que poderia ter sido e não foi. O entremeio, o intertexto, as citações, o seminário (que aqui vem de sêmen?…); o possível pecado de, o padre e os estudos, o corpo, a devassidão; nunca completam de uma perdição cobra-cega no paraíso do contar. Que consciência é o divã? Divã de idéias; divagar delas, ah o romance como fio de meada, fio de Ariadne, olhar enviesado, tirar de véus, entrecortar, contando, entrecontar, cortando, pinceladas mágicas de ternura, sensibilidade, como se tudo entre quatro paredes, o voyouver, e vai por aí o bolero-(tango-)mixórdia da contação. O castiço a rapariga, o mortiço dos ambientes propositalmente turvos, e o sexismo, o amor e o pudor. UM, o Romance de Geraldo Lima poderia também se chamar Inferno, fosse invocada a consciência como narradora. Tudo bem, é o espírito que ama o espírito, antes do corpo amar o corpo… isso, nas fáceis vidas difíceis, mas, entre uma sedução e um seminarista, tudo ralhado, há bulhas e cismas. Periga ver. Sentir, chocar com o olhar do que conta o vai-da-valsa, com um medo-coisa, uma solidão-embuste, uma aparência que, sim, engana. De propósito? Depois que conhecemos o amor, em que lugar (de nós) deixamos as asas? Extremos e lumes. Sangria desatada a… de novo, consciência… repigando sentimentos e ressentimentos. Tudo a ler. Que cenário é a mente, a casa, a história, lugares nenhuns, todos os lugares? Paulo tece os momentos que passou com Ana, a quase fêmea-fatale (não são todas?), a mulher-aranha com quem morou por algum tempo. Fala da amiga Ariadne, tece acontecimentos e pessoas como referências de vida de passagem. E há o padre Artur, que lhe foi uma espécie de mentor. Com o autor caímos na redoma de vidas, além, claro, de uma sua experiência transformadora que nos leva a reflexões ora incabidas, ora insabidas, ora sagraciais. Sim, meus irmãos, cada um sabe a dor e a delicia de ser o que é, e o que não é. Cada um sabe de que luz faz cruz, de que devaneio faz sentimento, de que santeria interior faz nau insensata, de que atitudes impróprias congela momentos, visões, prismas. Escrever é colocar dúvida em nós mesmos, a partir de olhares novos sobre frinchas revisitadas. UM é isso: um romance sempre no começo de uma relação que é posterior e anterior ao seu tempo estagnado, mas que viça pela palavra, se alonga, debulha, questiona, avalia e até trinca intenções. Há entrelinhas no ler… Que milagre é amar e escapar ileso? Escrever é lembrar, lembrar é escrever/ascender (e acender velas na solidão de uma alma em conflito). Depois que um corpo conhece outro corpo, fugir é mergulhar nele, mesmo que seja num palavrear confeitos, contrastes e ramificações do verbo sentir. E pensar é sentir com a alma. A carne é fraca, meus irmãos, o Romance UM foge do cepo da consciência, para cair no labirinto das confrontações. Um romance e tanto. E atual, moderno, nesses tempos em que uma igreja decrépita mostra as vísceras, em que a nódoa da historia nela depositada é remorso, e em que os que passam pelo genuflexório têm que rezar defeitos, lamúrias e resignações de fugas ainda não depuradas. Há um Deus? Periga ver. A correnteza da narrativa é o contra-fluxo do medo de amar até a página tal, o lado b do que se passou. Há coisas no ar. UM é apenas o começo do zero ao infinito. Tudo pode ser, como também não. Tudo pode ter acontecido, como pode ser um delírio bem orquestrado entre o que houve e o que se coube na relação até o limite do provável. A mão que oferece a maçã, oferece o delírio do corpo, da carne, do afeto trocado. Amou tem que rezar? A cartilha do amor é o corpo do êxtase levado ao destempero. Amar e sofrer. A corrupção do corpo. A delação da mente. Turvamos o historial para sentirmos a transparência de nós mesmos? Mia Couto dizia que a melhor maneira de mentir é ficar calado. E narrar o questionável? Si, sem o prazer não podemos parecer humanos. E o humano em nós desmonta o falso-sagrado em nós. Escrevemos para medir o destino, ou o amor é um erro? Geraldo Lima é professor de literatura, e conhece do oficio de romancear. Tem outras obras, alguns prêmios, retrata as relações humanas levadas ao extremo, entre o zelo, entre a mancha; do achado entre o perdido, das neuras e dos perigos letrais das relações amorosas, feito um discurso da posse de, da libertação de, dos atropelos de. Amar se aprende amando, diria o poeta. Há muita poesia no Romance UM de Geraldo Lima. Ler a obra é desnudá-lo. Ficamos cegos de tanto sentir, ou ler é tirar as tintas e panos do que ele conta, para sentirmos na pele que o livro vai além da experiência mística que inventa de contar? Que hamster é o ser humano para o suplicio do conviver entre desiguais? Primatas querendo ser divinizados experimentam os horrores das contundências. O Tibete talvez seja descobrir o humano em nós, depois que passamos tanto tempo no piloto automático da vida infame. E aí entra o amor na sua mais pura devoção, mesmo que paralelo ao medo do fotógrafo que retrata em nós a entrega despudorada, o inominável da submissão à carne, a tarja preta e o código de barras feito sermos todos nós ainda e assim, por isso mesmo o Número UM, introspectivo ou não, daquilo que sabemos de nós, entre o defensor e o algoz, a consciência e a circunstancia de. O escritor é o que, com uma lanterna, procura o número que somos, que parecemos, que multiplicamos em silêncios, palavras, moinhos de ventos, filtrações e sagradas escrituras. Sagradas?

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Silas Correa Leite – Poeta, Ficcionista, Resenhista Autor de CAMPO DE TRIGO COM CORVOS, Contos, Editora Design E-mail: poesilas@terra.com.br Blogue: www.portas-lapsos.zip.net Escritor Geraldo Lima

A Importância de Machado de Assis Um Século depois de Sua Morte

Machado de Assis é o melhor escritor brasileiro de todos os tempos. A qualidade literária, a lucidez fora de série e o talento foram confirmados com o passar dos anos. Ler Machado de Assis é ter orgulho de ser brasileiro. De origem humilde, paulatinamente foi criando o seu magnífico mundo letral espetacular, fundou a Academia de Letras, marcou a arte lítero-cultural brasileiríssima com a sua essência de vida e também com o próprio registro magistral de sua época, de seu tempo, incluindo as agruras sócio-culturais do período. Escrevia como quem punha a alma do Brasil para madurar, dando testemunho de si nos despojos, registrando com sapiência em tantos livros importantes o seu valor, a sua cultura, fazendo com que, cem anos depois, ainda o estejamos estudando, tenhamos orgulho dele, pois nunca mais haverá outro como Machado de Assis, se assim podemos dizer, o Número Um. No Brasil é lido entusiasticamente como nunca, seus textos caem em provas e vestibulares oficiais de renome, jovens universitários de gabarito descobrem e estudam a sua maestria com as palavras, a construção dos quadros narrativos, o estilo todo peculiar e inconfundível. Fora do Brasil é tido como um gênio, a altura dos grandes nomes da literatura mundial, até mesmo muitas vezes sendo cobrado porque não teria sido indicado para o Prêmio Nobel de Literatura. Romances que passam a limpo as mudanças que vivia o Brasil; tons irônicos, enfoques humanitários, sempre recuperando situações nodais, moldando palavras e criticando os contrastes sociais de sua época e outras, império, escravatura, sociedade. Documentou, historiou, decodificou o meio hipócrita e mostrou toda a sua verve e o depuro no oficio do qual era mestre. Técnica narrativa cativadora, surpreendente linguagem e abstração portentosa que fundava ali, a graceza cultural emergente no seu mais alto estilo e qualidade, revelando a tez chão de sua carreira até hoje inquestionável. A importância de Machado de Assis cem anos depois de sua morte é a própria prova de que ele foi muito além de seu tempo, apesar das agruras do que a vida lhe impôs, e que talvez por isso mesmo também em seu caráter fizeram-no forte, valorando sua ética como registro de um povo, de um tempo, de um lugar. Sem ele, a literatura brasileira não seria a mesma. A sua importância até hoje é o testemunho do que ele foi pioneiro na qualidade histórica de sua área, insubstituível e o próprio tempo, como juiz soberano o valora sobremaneira, colocando-o no patamar dos melhores do mundo. Marco histórico, portanto, Machado de Assis tornou-se referencial para autores que o sucederam no ramo literário, criou linhagem qualitativa, fez escola, é comparado e está acima de todos, sendo citado com probidade e garbo, servindo como acervo de pesquisas históricas acadêmicas até, pertinente ao seu momento literal (costumes, figurinos, crendices, visões do império, da escravatura, da abolição, da república), além de dar sustentação para teses sociológicas e ainda ser considerado o fundador do melhor quilate da arte narrativa brasileira. Quando queremos citar um cidadão humilde que brilhantemente venceu na vida com arrojo, o primeiro nome lembrado é Machado de Assis. A sua importância é que seus livros vendem, sua técnica narrativa densa atrai, os seus personagens cativam (como Capitu e Bentinho, por exemplo) e ainda, com profundidade, permite múltiplos entendimentos, fazendo-no um personagem de si mesmo, um mito. portanto. ]

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 Autor: Silas Correa Leite Origem: Itararé-SP www.portas-lapsos.zip.net E-mail: poesilas@terra.com.br

Pequena Resenha Crítica

 ESTAMOS TODOS BEM, Provocante Romance de Vera Helena Rossi

 “Todas as vidas dentro de mim/Na minha Vida/A vida mera das obscuras…” Cora Coralina, Todas as Vidas

Nunca tinha recebido um livro para ser resenhado que ainda fosse inédito, quero dizer, xerocopiado, formatado, encadernado, não necessariamente nessa ordem, quero dizer, mas não editado ainda… O inédito Romance ESTAMOS TODOS BEM, 115 páginas, de Vera Helena Rossi, site Palimpsesto – http://verahelena.blogspot.com/ eu soube por intermédio do site Cronópios no qual colaboro regularmente, tendo sabido a autora elogiada em espanhol por Pedro Amorosos Juan no site http://pedrosoamoros.blospto.com e que da obra, num enunciado inicial, no link da obra diz: “Una mujer toma café en la cocina mientras siente “na boca do estômago a bílis ácida da separaçâo”. Piensa en la despedida de su marido y le vienen a la memoria el Réquiem de Mozart y la Novena Sinfonía de Beethoven. Así se inicia Estamos todos bem, la sugerente y, en ocasiones, desconcertante – por la variedad de registros que manej a- novela de la escritora brasileña Vera Helena Rossi. Estamos todos bem cuenta el proceso de degradación mental de una aspirante a escritora, los diferentes caminos – el azar, las circunstancias adversas – que la conducen a la locura (no es casualidad que la palabra “louca” se repita con frecuencia en la parte final del relato). La protagonista – inolvidable por otra parte- de la historia es Clara Pereira, una joven escritora de 33 años (una cifra mágica y simbólica que tiene resonancias religiosas tal como se pone en evidencia en el tramo final de la narración, cuando el proceso de degeneración mental de Clara resulta imparable) que, abandonada por su marido, lleva una patética vida. Solitaria, soñadora, obsesionada por la belleza de las palabras y de las cosas, Clara es una romántica que adora la filosofía y escribe en sus ratos libres un Livro de Anotaçôes Inúteis, una especie de diario sobre la soledad y la infelicidad – trasunto emocional de la situación que vive la protagonista y cuyo personaje principal es la homérica Penélope -, en el que se entremezclan curiosas definiciones lingüísticas en una suerte de “diccionario fragmentado”. Curioso por saber do livro e a partir do elogio de qualidade do escritor espanhol, escrevi à autora pedindo o livro para ler e assim também poder tentar manifestar minha opinião a respeito, conferir, claro. Depois de tantos percalços pessoais e tendo ainda e outras obras para opinar a criticamente a respeito, finalmente tomei pé do livro ESTAMOS TODOS BEM, começando a ler aos poucos. Logo de cara fiquei surpreso pela escrita de qualidade da autora, impressionado, depois de ver a obra se assomando caí de fio a pavio, de cabo a rabo na leitura, e, confesso que gostei do romance bonito, bem construído, medida as experimentações do contexto, as intertextualidades pertinentes, até porque a autora, falando sério, é Mestre em Literatura e Critica Literária pela PUC, doutoranda em Comunicação e Semiótica também pela PUC – SP, além de ter participações na Revista Língua Portuguesa (ver Carlos Drummond de Andrade, matéria capa da edição de setembro de 2007 e 80 anos de Macunaíma, matéria capa de abril de 2008). A personagem principal, Clara Pereira, ao contrário do que o nome diz, na verdade é muito confusa, e assim vai pontuando o romance com suas neuras, seqüelas, até mesmo certa desconstrução moral, narrando os dissabores urbanos do dia-a-dia, estando o livro nesse diapasão, desde a paixão da personagem, o envolvimento com Bárbara – às vezes não se sabe quem é uma e quem é outra – ainda assim e por isso mesmo uma louca da pá virada, cervejóloga, amealhando destemperos, fissuras, divagações, estados oníricos aqui e ali, numa personagem que vai e volta nesse círculo vicioso inclusive narrativo e que às vezes também “viaja” muito além dos sentidos, com a escrita sendo interessante nesse propósito, ora uma romântica, ora uma feminilidade conturbada, confrontando interesses, estados de animus e outras intimidades insinuadas ou curto e grosso reveladas. ESTAMOS TODOS BEM invocam os mistérios de uma vida exposta, angústias de uma mulher moderna, desesperanças, vontades íntimas, a descoberta de sentimentos, arrebentações, seduções, triângulos ocasionais, feito um inventário de um contemporâneo mundo-mulher, em que a feminilidade aqui e ali se desarranja, como ora se recompõe, onde há conflitos de interesses, a própria cruz da personagem principal que é arrumar gavetas (interiores) dos outros, peça por peça, como se quisesse, por assim dizer e por si mesma, acertar suas contas pessoais com a vida, com as etiquetas sociais, as regras e convenções que veste, despe, ora significando alguma coisa, ou muito pelo contrário, ora não tem profundidade, mas pontua a invocação de prisma, dá uma metáfora à vida amarrada de uma mulher moderna caindo em si e às vezes se perdendo de si. Entre um dia e outro, agressões, buscas, perdas, tiros, vinganças, orquestrações, amarras e disparates de perdas emocionais, a louca mulher procurando porto e, assim e por isso mesma, bebendo, fugindo, arrumando no outro o que não revela em si mesma ou não tem conserto. Ser mulher, afinal, nesses nossos tempos pós-modernos, à que será que se destina? Caetanear. O mundo está perdido e a mulher está nesse contexto. A grande metrópole de estados vazios de alma. A autora analisando (-se?) o estágio de uma mulher carente, o diálogo entre gêneros, o poder da metáfora e mesmo a possibilidade de muitas leituras, o tácito, o que quer dizer e não diz, o que explicita em cena aberta e o que cala veladamente sempre nas reticências do que pode vir a ser e é ou não é. Com qualidade a autora Vera Helena Rossi ventila o calvário de Clara não tão clara assim no desperdício de dias, relações, conflitos, sentimentos, perdas, resgates e insanidades de percurso. Sobreviver é preciso? Nem tanto. Pode ser impreciso. “Lá ia ele, a desmanchar um triângulo. Crescia um ódio, que, estranhamente, crescia contra si, contra a Clara que odiava. O ódio reluziu a faca da cozinha, mais uma vez guardado silencioso na gaveta da pia. “Tudo vai ficar bem!”. Como Bárbara reagiria em uma situação assim? Limpou a mesa do café. Agora seria somente ele a se sentar àquela mesa (…). E metade de sua vida que seria jogada no lixo junto com os farelos e a casca do mamão papaia. Queria se afundar naquela manhã e nunca mais sair daquela cozinha. Como Bárbara reagiria em seu lugar? E se fechasse os olhos e acordasse daquele pesadelo? Poderia ser um equivocado sonho, a sua vida, e a partir daquele momento ela acordasse outro. Com terror olhou ao seu redor. Finalmente chorou.”(pg 6). Com detalhes do dia, estilos, comidas; Clara que ora parece ser Bárbara, vai remoendo intenções, produzindo querelas, insinuando desarranjos existenciais, perdida, jogo de revela-e-esconde, feito ainda assim um dicionário fragmentado de leituras, mágoas, implicações, inseguranças e estados quizilentos. Eis a mulher. Eis a personagem de um mundo real retratado com gabarito na obra. Estamos todos bem? Periga ver. Um paradoxo? Uma ironia. O que é que mora no final feliz ou infeliz de uma vida, uma obra? Como é que você pode querer que uma mulher exista magistralmente sem ruminar o verbo viver? Pois é. “Não, Rita, Clarinha está triste, estou certo? Claríssima. Na realidade, Clara é um tanto narcisista para apreciar à Vera a música. Só o seu reflexo no espelho interessa, nada mais. Uma romântica. Na realidade, a verdadeira louca da casa” (pg 15). Estados de delírios. Perversões, implicações sexistas, segredos e insinuações, a ópera bufa de vidas em descontinuidades, perdas & danos, anotações, esnobismos, estragos, rugas, animais e máscaras, palavras que parecem soltas, desgraças, livros de anotações, vaidades, fugas, uma nebulosa Clara se apagando, incompleta, feito uma Penólope a desconstruir e criar desenredos, o quase objetivo, o quase amante, o quase ensaio no abrir-se de janelas, sentir a dor do outro, sonhos, ilusões perdidas, se matar, a lógica do que não há mais parece; cervejas geladas… ESTAMOS TODOS BEM tem uma coragem crua no criar, no mostrar a própria capacidade da autora letrada a tentar um estilo novo, inventar, ousar, sair-se de si, saindo-se bem e criando um belo livro que está pronto sim para ser editado e fazer sucesso. A autora muito bem explora comportamentos humanos (alguns demasiado humanos porque dilaceram intenções), urbanos, sociais, sem ser muito romântica e algo de realmente algo Neo-realista em conturbadas relações de aproximações ou ilhamentos, com ações que se sucedem, citações, distinções, conectando situações que puxam eios, vão e voltam, se reafirmam, endossam o que se seguirá. Escrever é saber delinear parágrafos, nutrir sentimentos, sustentar situações. Vera Helena Rossi manja de estilo e tem a arte de bem palavrear e tornar notável o que parecia ser rotina e até mesmo é, de onde ela desencrava rostos, ritos, trilhas, edições de. A Clara que é Bárbara que é mãe de Bárbara que é primeiro de abril (mentira!), que é Penélope que é uma cria entre Pedros, Lisandros, homens, nomes; estamos todos bem? Há parafusos soltos, doida de pedra quem é, quem não é, quem não parece ou se parece? Formigas. Fred. Rita. Corpo. Copo. Cópulas. E toma Lisandro, Sandra, Rafael, mais ilações plantadas, alusões bem colocadas, entre Alfredos (roupas ocultas que marcam máscaras), Glórias, Albertos, então pré-memórias, pós-intenções, flagramentos: admiravel gado urbano. E ainda Herchcovitch, Camus, Ulisses, Eça, Lispector (fígados); recompostas as biles somos todos parecidos, marcados, gente-humana (humana?) rebocadas por demãos de sensibilidades, ironias, paradoxos e olhares que pulsam; de tudo há um tomo, um naco, um gomo. De perto ninguém é normal? Vera Helena Rossi dá de comer muito bem à literatura que cria de sua envergadura. “Estamos Todos Bem” é um instigante romance que tem tudo para virar um clássico. Há vida inteligente nos departamentos editoriais de alguma editora de visão?

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 Silas Correa Leite, Santa Itararé das Letras, SP – Escritor, autor de Porta-Lapsos, Poemas, e Campo de Trigo Com Corvos, contos, à venda no site www.livrariacultura.com.br – Blogue: www.portas-lapsos.zip.net

Pequena Resenha Crítica

“Ideias Noturnas – Sobre a Grandeza dos Dias”, Livro de Contos de Eduardo Sabino

“O dia-a-dia não precisa ser extraordinário para

ser interessante. O cotidiano é riquíssimo de assuntos

e acontecências de toda espécie – fora e dentro da gente.

É só ficar com as antenas ligadas – as antenas da

curiosidade dos sentidos e dos sentimentos, de

senso critico, de senso poético, sem

esquecer do importantíssimo e

indispensável senso de humor”

Tatiana Belinsky

Você não consegue ler o livro de Contos “Idéias Noturnas” (Editora Novo Século, SP, 2009, 120 páginas, Série Novos Talentos da Literatura Brasileira) de uma só levada, a um só termo. Você é inesperadamente surpreendido na pegada de lê-lo e saber que tem que respirar a leitura, de alguma forma por si mesmo e de per-si, pontuando-a. Parar. Stop. Voltar a tomar pé e pulso no verbo ler. Reler. Porque cada vez que sondando antevê, “pensa” que é, que sonda o arremedo narrativo do devir, o tema e o andamento, mas tudo o que sentia parecer na verdade não é. Contos incomuns, algo (raros) estranhos, por assim dizer como elogio. Tiram você da lerdeza do ler puro e simples para uma sentição do que lê e admira. Grandeza dos Dias? Dos escritos também.

Os contos de Eduardo Sabino são claramente (literalmente)  diferenciados. Escreve com uma boniteza que reveste a surpresa da contação em agradável prazer de leitura. Já ganhador de Concurso, participante de antologias, colaborando com veículos de comunicação, inclusive sites, é também editor da revista eletrônica “Caosletras.blogspot.com”. Nasceu em 1986, e, sendo tão novo e tão bom, denso, contundente que seja, é encanto gratificante sabê-lo e conhecer desenhos da escrita dele nesse novo livro de contos.

Otimamente bem Prefaciado por Rinaldo de Fernandes, que dele aponta com conhecimento de causa: “O protagonista do conto (Purgatório, pg 25) está entre o sonho e a realidade de um cotidiano desbotado(…). A vida eterna não nos resolve a angústia de viver (Eternas Angústias de um Imortal, pg 29)(…). Os contos de Eduardo Sabino, irônicos e intensos, com personagens angustiados, alguns à borda do desespero, não raro flagrados em situação de pobreza(…)”.  Pois é, ironias, seres (quase-seres/sub-seres), animais, máscaras, monstros, vírus, loucuras… baratas. Doce Lar? Não há nexo na vida real.

Purgatório é sim, um conto sobre um “ser” urbanóide no entre-subsolo de um elevador; sobe, desce, lamurias, contemplações, martírios; reinando. O ser que incabe em si. Desconexões. Vazios. Impertinências (e um olhar ferino) do escritor retratando o ser de si no que vê, sente, repagina; em páginas de restos até porventura rotos que assim sejam. O olhar aproximando da trajetória alheia. “Todos abençoados porque estão vivos. Abençoados porque morrerão” (pg 31). Santo Deus!

Abismo (pg 33) uma das melhores criações do livro. Linda ficção. O abismo é viver; que é ser feliz, que é (talvez?) a própria estupidez de tentar ser Ser… A retina do escritor reformatando aspectos invisíveis, risíveis, verossímeis… criados, imaginários; resgatados também da rudeza dos dias…  Sim, diz Eduardo Sabino, é preciso estar muito próximo para conversar a língua do olhar. (Céu Aberto, pg 49). Um roteador de sombras, como um eu-endereço-de-mim, em mim e no outro. “La Sombra”, belo conto, pg. 53, especifica o norte (mote?), o estilo: “La Sombra, a essas alturas um vulto com olhos amarelos e fiapos de cabelo, sugeriu que poderia haver uma esperança se os outros enxergassem melhor o que achavam tratar de meros contornos desprovidos de luz(…).

Eduardo Sabino joga luzes letrais em contornos que redescobre, pincela, amalgamado capta nuances, enlivra desafetos afins, defeitos de fabricação do humanus. De heróis a anônimos, povoando a criação (O Herói e o Escuro, pg 57) a situações-conflitos, rostos e trevas, ideias verbais (aqui noturnizadas). Seres?. Retratando tristezas que nascem e morrem a cada dia. What a Wonderful World?

Banzo (pg 75) emociona, cala fundo. Dói no literal. O melhor dos trabalhos. E por aí vai, O Inquilino, O Jardim Encantado, e outros tantos do mesmo gabarito. Eduardo Sabino relata aspectos (de condições humanas) entre espectros sub-existenciais até. De se ler com prazer, mais, entrar na alma da contação, satisfazer-se, sendo a leitura de “Idéias Noturnas” um imenso (muito) prazer. É o autor com talento dando voz aos desvalidos, aos tantos instantes-trevas da vida, inclusive a fragmentos de vidas retorcidas. Senti-las é isso. Escrever sobre elas, dando peso e fermento; purgações, coisa de quem está fazendo muito bem o que se propõe. In/purezas no pântano da condição humana? O criador se encontra no(a) self?

Nesses tenebrosos dias em que ando muito triste sozinho, escrevendo na pele do espírito a dor de um momento difícil, nervos frágeis à flor da pele, a leitura circunstancial do livro colocou um (algum) certo sentir novo (e revisitado no íntimo) em mim, como se tudo fosse mesmo só isso, cara pálida, nascer, sobreviver, morrer, no durante contorcer-se com a nossa dor, a dor dos outros, e, ainda assim e por isso mesmo  captar a grandeza dos dias. Será o impossível? Tudo a Ser.

Entrar no mundo criacional de Eduardo Sabino é ter a sensação de que se lê uma história que nasceu por si mesma, em si mesma, como referendou Julio Cortazar. E assim Eduardo Sabino acertou em cheio, acertou a mão. É do ramo e muito bem conhece do oficio e da linguagem de. Contos para se ler com o olhar, afinando-se na riqueza de quem sabe dar vazão a querelas talvez corriqueiras que parecem sair da esquina do olhar; de  um beiço de vida, num clarear de tardes e pertencimentos de seres que também são a nossa cara, pois a existêncialização não é nem uma herança e nem uma evolução apenas, mas, um certo modo de nos envolvermos com o sentido social-comunitário de nos fazermos em cada natureza de criadores e criaturas, feito espécies assim de “antenas” (parabolizadas) de nosso tempo, registrando tudo, doa a quem doer, custe o que custar. E dói muito mais em nós, sentidores, entre prismas e colchas de retalhos com sabenças sensíveis de foro íntimo. Goethe diz que “qualquer coisa que formos capaz de fazermos ou que sonhamos que somos capazes, devemos começar a fazer, pois a coragem traz consigo gênio, poder e magia”.

“Idéias Noturnas” é a magnitude de tudo isso e um rebite a mais. Sintam-se humanóides. Bem-vindos ao mundo literário de Eduardo Sabino e suas fragrâncias de dias cheio de ideias literariamente clarificadas.

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Silas Correa Leite – Santa Itararé das Artes, SP, Brasil

E-mail: poesilas@terra.com.br

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Autor de CAMPO DE TRIGO COM CORVOS, Contos, Editora Design, SC

Havia Um Caminho de Voltar Para Casa

 Ah querida, pode acreditar…

Havia um caminho de voltar para casa O pai estava vivo com seu acordeon vermelho A mãe fazendo sopa de fubá com couve rasgada Éramos uma família pobre mas ninguém estava morto Ruas, quintais; Itararé emperiquitada no favo da memória atiçada Tanto tempo se passou e nos mudamos de nós, querida A névoa ainda vem com suas sombras em preto e branco Olho pra você e já nem me reconheço mais em mim Se éramos esperanças ou se tudo se acabou como um pesadelo E os que restaram têm lágrimas entre sonhos dourados Porque é Natal e muita coisa não mais faz sentido para todos nós Ah querida, pode acreditar Havia um caminho de voltar para casa Itararé era tão pertinho, quase um crepúsculo íntimo Mas nos perdemos e agora choramos pitangas Porque sabemos que tudo acabou como uma noite Que se vestisse de bruma para nos fazer recordar as tristices O que vamos fazer de nós agora que descobrimos Que o Natal tem um presépio de pobre e não há esperança? Tanto tempo se passou e o que restou de nós depois de tudo Senão esse sentido de ausência e um presente que já não há Quando eu me sinto o próprio burrinho do presépio E a única estrela que vejo é a dos olhos saudosos chorando?

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Silas Correa Leite, Santa Itararé das Letras www.portas-lapsos.zip.net

A Única Oração Que Eu Conheço (Conto da Série: Memórias da Resistência – 31.03.64/31.03.04)

“Só vos peço uma coisa: se sobreviverdes a esta época, não vos esqueçais nem dos bons, nem dos maus(..) Eles eram pessoas e tinham nomes, ros tos, desejos e esperanças, e a dor do último não era menor do que a dor do primeiro, cujo nome há de ficar…”

(Júlio Fuchik, 1980, in, Brasil Debates, Testamento Sobre a Forca)

Sempre fui ateu. Não posso acreditar na hipótese de que, quem fez, fez para destruir depois. Sempre fui um emérito comunista de carteirinha e filosofia. Um marxista teórico, comunista científico e socialista-democrático, em defesa de um sentido ético-plural-comunitário, para a vida em sociedade, com um humanismo de resultados. Sempre achei que a religião é o ópio do povo. Uma burrice pegajenta no refluxo do inconsciente coletivo. Uma antiga invenção política para pôr freios na falsa moral burguesa, que nunca foi exemplar nas suas alcovas e bastidores do poder real. Acho até que a religião teria sido inventada pelo próprio diabo, se é que ele também existe, sentado no rabo da histórica hipocrisia social. Se todo homem é um animal político, como disse o filósofo Sócrates faz mais de dois mil anos atrás, todo homem é também um animal antes de tudo sexual e por isso mesmo pervertido, insano e cruel. Comida, sexo e poder. Esse é o destino do homem que, como todas as coisas, nasce, cresce, tripudia sobre cadáveres e serventias de sobrevivência amoral e decadente, fica tolo, senil, esclerosado e morre. Não há nada depois da morte. Viemos do nada e ao nada voltaremos. Somos esse vazio existencial entre o antes de o depois de. Sempre pensei assim. Do pó viemos e ao pó voltaremos, parece ser a única coisa certa escrita na Bíblia. Lama humana. Mas resolvi de, assim mesmo, contar o que se passou comigo em tempos ordinários, difíceis. Tempos tenebrosos como diria Brecht. Vivíamos o período tenebroso das trevas de uma ditadura militar incompetente, corrupta, violenta e senil. A Canalha de 64, cantada como Redentora, e seu capitalhordismo americanalhado, bancado por setores conservadores da ala reacionária da Igreja Católica arcaica, mais as peruas frígidas de Santana, sórdidos empresários amigos do alheio, e um projeto babaquara denominado hipocritamente de Tradição, Família e Sociedade, mas na verdade bancado por ratos olivas com coturnos, todos com medo do socialismo moreno-tropical do Comandante Fidel Castro que poderia se alastrar por toda a Latrina América terceiro-mundista, em detrimento de suspeitos interesses de agiotas do capital estrangeiro sediados no Esgoto Washington. Eu, como muitos camaradas de um aparelho pego em flagrante, delatados por uns porcos empresários de grosso calibre, estávamos presos no DOPS, os chamados podres porões da hedionda polícia paulistana liderada pelo nefasto Delegado Fleury e seus chacais de antro de escorpiões que depois foi assassinado como queima de arquivo. Eu tinha perdido bolsa na faculdade de Direito de Guarulhos (um bocó de professorzinho-major me fichara em desconfiança), também perdera emprego numa locadora de imóveis dias antes de ter sido promovido (o diretor era um janota coronel de reserva, líder do Lions Club e ex-diretor do Mackenzie), minha família foi vigiada, corríamos risco de passar fome, até que viram um artigo meu com Codinome Comando Alfa, denominado “A Corrupção Financia a Revolução” e assim eu fui levado de camburão como um bandido, seqüestrado por um bando de recos com fuça de hienas, para medo de meus amigos, familiares e inteligentíssimos colegas de esquerda. O país agonizava, era uma eterna noite com um falso verniz de arapongagem e montados milagres econômicos que tinham um alto custo social, como depois se revelara a partir de um montado medo do Jango e outras tramóias de imbecis de terno, gravata, toga e farda, os reacionários de aluguel fundando novos covis de salteadores. Fichados, éramos interrogados, cobravam nomes, documentos, atentados, datas, aparelhos, panfletagens, e muita gente morreu nessa época, incrivelmente muito mais do que se sabe, se identificou, inclusive por uma ala internacional da ONG Tortura Nunca Mais baseada na Europa, mais ainda vigente nesses novos tempos de tenebroso neoliberalismo-globalizado e uma terceirização neoescravista com privatizações-roubos e reformas que dão flanco ao contrabando informal, e também permitem aos narcotraficantes substituírem um estado propositalmente falido pela elite na sua essência básica de prover os excluídos sociais. Diariamente vinha uma trinca de recos levar ou outro colega comuna de cela. Que era torturado de todas as maneiras. Se resistisse, voltaria a passar por outra sessão severa, de pau-de-arara a sodomia, de pancadaria e loucuras indescritíveis. Nem que eu tivesse um milhão de anos, eu esqueceria esses horrores. Muitos morriam no interrogatório. Então montavam fugas, falsos suicídios como o de Vlado Herzog, atentados, máscaras e camuflos para jogar areia na dura verdade, atirar fumaça nos crimes cometidos pela aparelhagem do estado militarista historicamente incompetente, sempre ao lado de latifundiários, estrangeiros, banqueiros, e uma burguesia decadente, amoral e insensível com as riquezas injustas, os lucros impunes e as propridades-roubos. Sou uma testemunha da história. De certa forma sobrevivi, na medida do possível, mesmo para assistir um ex-marxista, ex-socialista, ex-sociólogo, e até ex-ateu, prostituir o Brazyl S/A com seu apoio a banqueiros irracionais, aumentando a eterna dívida externa, saqueando as empresas estatais e vendidas a preço de banana e moedas podres. E os piores comunistas são os falsos, de ocasião, que se abancam em cargos públicos por interesses mesquinhos, ególatras como melancias, vermelhos por dentro mas verdes por fora. E como testemunha é que me cabe aqui relatar sobre a única oração que eu aprendi preso, em estado desesperador. Detido no DOPS, via chegar e sair os suspeitos de sempre, via entrar e sair um torturado vencido pelo horror, via um bando de vaquinhas de presépio levando cadáveres para desovas em cemitérios clandestinos fomentados por um político do estilo rouba e diz que faz, eminência parda à sombra dos três podres poderes. Era o regime de exceção. Era o arbítrio. Eu mesmo senti na pele a dor crucial dessa época. Uma determinação legal da ONU dizia que um povo podia se voltar armado até, contra uma ditadura, mas nós estávamos desarticulados e ali nos restávamos aguardando a morte, o exílio, ou as seqüelas que hoje eu sinto que são para sempre. Pendurado num pau de arara, sem água, sem luz e sem pão, eu não podia dizer muito, primeiro porque era pela não-violência, segundo porque nunca tinha atentado contra ninguém, minha única arma era a palavra escrita e falada, porque eu era bom de dialética e sabia ocupar meu espaço denunciando, reclamando, pedindo por eleições diretas e o fim das insanidades palaciais. Se eu soubesse muita coisa, de qualquer maneira, confesso que jamais contaria, eu não era um alcagüete e sabia suportar pressões. Mas apanhei muito. Várias vezes. Quase morri. As sombras por testemunhas. Lembro-me, no entanto que, por aqueles labirintos amorais e desumanos, perambulava sempre como um peregrino cândido e terno que, certamente corrompia financeiramente as altas patentes todas (que eram mesmo facilmente corrompíveis) e ali nos vinha dar sua palavra de conforto, seu apoio moral, seu largo ombro amigo, na sua tez de seda alva como a neve. Esse anjo em forma de gente, era o Cardeal Dom Paulo Evaristo Arns. Volta e meia nós o víamos saindo de uma cela, tentando cobrar autoridades do arco da velha, entre paisanos e militares babaquaras, e muitas vezes ele esteve comigo em meu solitário catre sujo de sangue seco, suor, lágrimas e desespero. Nunca gostei de orações, não acredito nelas. O homem e as circunstâncias, é o que vale. Nunca gostei do Pai-Nosso hebraico, muito menos da oração inventada pela Igreja das trevas em tempos profanos de cruzadas que matavam pessoas inteligentes, geniais, com medo das reformas de Martinho Lutero e da invenção da imprensa que promovia cada vez mais a leitura da Bíblia sob diversas óticas e menos conduzidas por cabrestos abismais do Vaticano. Quantas vezes ali, depois de apanhar bastante, machucado, sangrando, a pão e água, eu acordava sofrendo e entre gemidos, e via ao meu lado o Cardeal de São Paulo. Ela me pensava como podia no rigor do momento, no apurado do trauma, com sua voz fina e meiga dizia, sempre; com a sua branquela mão direita no meu ombro esquerdo: – Seja forte, meu filho. Procure suportar, meu irmão. Sê firme, amigo. E eu o olhava ali, enorme, grandioso, sem nada que pudesse nos ligar, um padre e um comunista, a borboleta e o escorpião, e o ouvia me dar forças, me encorajar, para que eu fosse forte, quando eu queria mesmo era morrer logo, pegar de minha cinta e me dependurar num cano alto, morrer enforcado e acabar com aquilo tudo. Para muitos ele foi um bálsamo. Para mim também. Para muitos ele foi a salvação, a âncora entre o inferno e o sonho. Para tantos ele foi o passaporte da agonia para a esperança. Um Ser Humano e tanto. Insubstituível. Nunca haverá outro como ele. É na dor, na tragédia, no desespero, no medo e na fome, que se conhece o caráter e o referencial de um homem. Confesso que nunca aprendi rezar, sinceramente não acredito muito nisso. No entanto, cresci, fiquei forte, escapei, virei escritor, fui sovado pela dura lida, e, claro, como ser humano tenho medo, muito medo; tenho presságios, uma angústia-vívere, um ou outro surto psicótico, neuras, e o espírito às vezes atribulado, mais o risco do desemprego, o salário baixo, a falência da educação pública, e assim desenvolvi um medo do escuro, uma intuição de lobo acuado, um instinto tribal. No entanto, nessas horas, vem-me à mente a imagem daquele homem santo ajoelhado ao meu lado, um ateu sonhando com utopias, e ele, Dom Paulo Evaristo Arns, é a oração em pessoa. O sentido de uma prece na sua mais altaneira definição. Então alguma coisa em mim, meu espírito aventureiro, talvez, uma certa resiliência psicológica até, talvez uma porta para a luz, fala de mim para mim mesmo, a única oração que eu conheço, que eu aprendi na dor: Seja forte, Seja firme. E eu sinto um calor descomunal me passar pela espinha. Como se uma pilha-luz ligada no aparelho da memória recorrente, um arquivo neural que se assoma e me reconforta, me estimula, me incendeia. Um elo de fé? E, confesso, não há melhor oração do que a imagem e semelhança de um homem digno, puro. Perdoem, mas essa foi a única oração que eu aprendi. Essas simples poucas palavras cruas, me dão um sentido enorme de energização. Mas, somadas num imagético de um momento de terror, me dizem tudo, me sustentam, acho que até, intimamente, podem às vezes me ensinar técnicas de Vôos. Se Deus existe mesmo, quando for a hora do juízo final, amargedom, sei lá o quê mais, e quando eu for pesado na balança, e me cobrarem alguma falta, direi em minha defesa que sei uma oração de peso, e certamente direi uma verdade inteira, expressando-a, recitando-a emocionado, com todo seu conteúdo de amor e luz, numa imagem esplendente. Direi que, como Oração mesmo, inteira e plena, táctil, presencial, personalizada, conheço o Cardeal Dom Paulo Evaristo Arns. Independente de placa de igreja, ele foi um mito, um mensageiro, um visitador, um abençoado. E então, espero, os anjos de Deus, seus irmãos celestes, certamente me darão o passaporte da liberdade assistida num limbo qualquer, muito além desse pardieiro chamado Planeta Água, a Nave-Cela da escória cósmica.

Silas Correa Leite – E-mail: poesilas@terra.com.br www.portas-lapsos.zip.net

Pequena Resenha Crítica:

O Horror dos Miseráveis no Romance “A Dualidade” de Arine de Mello Jr.

“Que não temas amar sabendo

Que embora a vida seja sombra e luz

Num palco de perplexidades

Aqui estarei para que venhas(…)

E se souberes querer que em mim

Tenhas pouso e pasto e sacrilégio”

Lia Luft

Lançado pela Editora Nelpa de São Paulo, o belo Romance “A Dualidade” do já consagrado escritor (poeta e ficcionista) de Ponta Porã-MS, Arine de Mello Jr, pelo próprio título da obra já se apresenta de alguma maneira: a luta do bem contra o mal nos seus mais plenos estágios, de espirituais a sobrenaturais, na cidade de Paraíso que, paradoxalmente ao que o próprio nome alude, é mais do que uma espécie assim de filial do inferno em tempos de dezelo público neoliberal, dívidas sociais impagas, injustiças criminosas e mesmo um quadro de abandono social histórico, numa usurpada geografia de contrastes sociais do norte do Brasil.

A “luta” brava não só e exatamente pelas causas sociais ou agro-rurais, na conturbada região de Altamira; portanto não entre classes dominantes e miseráveis como foco, ou mesmo sem terras contra latifundiários num tema político, mas a miséria mesma em todo o seu triste horror, evocando a mente não os miseráveis de Paris, mas os miseráveis expropriados dessa nossa afrobrasilis latrina sulamérica católica com suas aberrações de toda ordem (ou desordem) entre a hiléia verde e o homem explorador ainda satanizado. Pra começo de conversa, um amargurado homem urbano, de uma grande cidade – com suas estátuas, igrejas e cofres – perdido, infeliz, à procura de si mesmo; peregrino a buscar sinais e sentido para viver, e sobreviver de algum modo, que vaga até dar-se errante em plagas de cafundós pra lá de onde o Judas perdeu o tênis all-star, um lugar perdido no mapa, mas em que há atribulações de seres como reses tangidos com medo para o redil dos submissos, lugar que terrivelmente tem a sua historicidade degradante toda própria, onde exploradores do povo estão impunes, onde as forças do mal convergem para uma hecatombe, onde não se sabe quem é bandido e quem é autoridade constituída, e onde, ainda por cima de tudo, como pano de fundo por assim dizer, descontroladas forças sobrenaturais se juntam para criar uma espécie de apocalipse moreno-tropical como sinal de começo do fim do mundo. O autor vai longe, tem imaginação, carrega nas tintas, pintando o pré-caos.  

Numa impressionante narrativa realista, onde o personagem principal como que, se atendesse a um chamado espiritual de um tempo que já se perdeu nas dobras dimensionais do espaço, fugindo de si mesmo e querendo purgações de alguma maneira, como por uma estranha coincidência (muito além das fronteiras da alma); como uma profecia bíblica cai no olho do furacão de um local abandonado por Deus, e como numa batalha de miseráveis, em união pra lá de ecumênica junta-se a um pastor, um espírita, um católico, tudo isso entre matadores de aluguel impunes, jagunços, pervertidos, grileiros, ateus, loucos, garimpeiros, cegos, velhacos, ossadas e cadáveres, tentando enfrentar o que não sabe exatamente o que é e quem é, mas um verdadeiro legado do demo em vidas passadas e com cobranças num devir próximo, em terra de muito ouro e pouco pão, do nosso estilo mestiço-afrobrasilis de tantos renegados entregues à própria sorte, numa área perigosa de garimpo, local sem alma e sem lei, onde reina a arma branca ou uma valentia sobrevivencial, tudo figurado pela dona Morte. Vai por aí o belo romance.

Arine de Mello Jr, já elogiado por um dos melhores poetas brasileiros de então, Ascendino Leite, que dele diz “(…)Autor que honra e enriquece nossa linguagem lírica de modo irresistível e une com a vida nossa à do nosso país e da nossa comunidade comprometida com os valores de uma expressão poética(…)”. Ou ainda elogiado pelo maior proseador brasileiro, Moacyr Scliar, que comenta dele: “O autor tem um excelente domínio da forma poética, muita sensibilidade, muita imaginação(…)”.

Falando sério, com um handicap destes, o autor só poderia estrear muito bem como romancista numa ficção limpa, fluente. Logo de cara o romance “A Dualidade” se nos apresenta um prefácio edificante de Caio Porfirio Carneiro que apresenta o autor do livro: “O autor desce fundo no passado de Paraíso e descobre surpresas espantosas e espetaculares(…). Com uma disposição e sede de justiça, o personagem narrador enfrenta todas as tempestades e borrascas demoníacas(…). Paraíso é um sarcófago, um símbolo regional de alcance universal, entre o Bem e o Mal, entre Deus e o demônio em atmosfera lúdica(…). A busca da justiça social aos deserdados contra o poder dos que, lá em cima, acomodam-se com os cordéis do comando”.

É isso. Com os cordéis da contação sob domínio, o autor delineia um teatro ora de absurdos, ora de incompletudes, ora de um adubo humano entre carcaças e sofridas acontecências ribeirinhas que o personagem narrador, como um herói de ocasião, veio cobrar, justiçar. Será o impossível? Arine de Mello Jr, Advogado, com passagem pela Administração Pública em sua aldeia natal, Ponta-Porã, MS, é já autor de 3 livros de poemas: Estes Momentos (2004), Outros Momentos (2005) e Reflexões dos Momentos (200&), todos lançados pela Scortecci Editora de São Paulo. Vargas Llosa dizia: Escrever é uma obrigação para nos dar uma apaziguação existencial”. A busca do personagem principal é a busca também do autor como testemunho de um tempo, seu tempo, nosso tenebroso tempo?

O autor trabalha a tez chã de uma área em conflitos, narra os desacertos dos miseráveis que bem retrata em preto e pranto, o horror da própria miserabilidade social, rituais demoníacos, seres doentes, mistérios, erranças, encarnações datadas, e ainda, aqui e ali, poético e um filosófico prisma:  “Onde está a inteligência humana?(…). Onde está o lado bom da vida que é o amor? Na globalização dos mercados? Nos preços dos remédios? Nas sementes modificadas dos alimentos?(…) Nas guerras, nas armas sofisticadas?(…) A compaixão de Deus está nesse inferno que ele criou para separar o o joio do trigo(…) Li nomes naqueles corações de vidro(…)”

É isso, Arine de Mello Jr conta do joio e do trigo, quando não estão os dois num só – ah a espécie humana tão desumana – uma espécie assim de “troios” humanos, pseudo-humanos. O horror da miserabilidade e desesperança.

Talentoso, no entanto, lidando com um tema arenoso, o autor não cai na falácia panfletária, mostra todo seu caldo cultural, sua inteligência criativa, narra na primeira pessoa a vivificação letral dos fatos. O livro de cara custa a engrenar, fica algo suburbano, de uma altura pra frente, situado o conflito emergente, corre a corrente narrativa com garbo, é difícil de largar até chegar aos mistérios, contudências e final; você quer saber, quer continuar, tal a historiação entrando literalmente nas entranhas das almas sucumbidas pelo caos, pela maldade humana, pelos  podres poderes de áreas periféricas desse Brazyl S/A; o espectro horrendo do devir que se afigura trágico, as injustiças sociais e o risco de uma desgraça mundial a partir daquele lugar perdido no tempo e no espaço, como se um filme se passando na sua cabeça de leitor cativado ao ler e “ver” as cores das imagens correndo. “A Dualidade” é com todas as letras, o próprio eixo do romance, o leitmotiv; o núcleo em toda a construção literária de fio a pavio. Ganha quem gosta de leitura de qualidade onde o mal e o bem se confrontam e, bem ou mal, todos saem perdendo, porque o custo vem da derrama de lágrimas e sangue. Mas, afinal, é Deus ou o diabo que mora nos desfechos?. Leia o livro. Você vai adorar. Faz valer a pena conhecer um escritor de gabarito.

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Silas Correa Leite 

E-mail: poesilas@terra.com.br

Site: www.campodetrigocomcorvos.zip.net

Autor de O HOMEM QUE VIROU CERVEJA, Crônicas Hilárias de um Poeta Boêmio, Giz Editorial, SP